Unser Redaktionsmitglied Elena Pallantza wählt die Texte aus und überträgt sie gemeinsam mit anderen Übersetzerkolleg:innen ins Deutsche. So öffnet sich ein anderer Zugang zu Griechenland – durch die Worte und Augen seiner Dichter:innen.

Nadi Chatzigeorgiou

Nadi Chatzigeorgiou wuchs in Ermoupoli (Syros) auf. Sie studierte Philosophie und Germanistik an der Universität Athen und setzt sich neben ihrem dichterischen Werk mit Anthropologie, Musik und Tanz auseinander. Ihr erster Gedichtband bereits vom Aussterben bedroht (Thines Verlag, Athen 2022), sowie ihr Märchen Ich baue einen Turm (Verlag der Kolleg:innen, Athen 2024), das sie auch selbst illustrierte, wurden mit dem Preis der Zeitschrift o anagnostis ausgezeichnet. Texte und Zeichnungen von ihr sind in Print- wie auch Online-Magazinen erschienen.
Die sieben Gedichte, die hier vorgestellt werden, sind teils bereits veröffentlicht, teils noch nicht. Sie bilden eine Einheit mit dem Titel Als ich suchte. Wir danken Nadi Chatzigeorgiou für die folgenden Einblicke in ihre poetische Arbeit:

„Ein Gedicht ist etwas, zu dem man zurückkehrt. Eine tausendfach erzählte Geschichte, neu gefasst in die Einzigartigkeit des Verses. Man verspürt das Bedürfnis, aufs Papier oder ins Gedächtnis zurückzukehren, um das Wesen dessen zu finden, was von Mund zu Mund weitergetragen wird, wie ein Lied oder ein Filmzitat. So sehr uns Inhalte auch berühren: Gedichte sind aus Worten gemacht, und die ganze poetische Arbeit besteht in der Auswahl und der Anordnung der Wörter – jenes alle Menschen so verbindenden Werkzeugs –, Wort zu Wort gefügt, in einer Weise, die offenbart, wie und warum die Dinge in uns brennen. So verfahre ich mit Gedichten und hoffe, dass auch meine eigene poetische Sprache, zumindest bei manchen Menschen, eine ebensolche Wirkung erzielt.“

AM ANDEREN ENDE DER WELT

In Japan gibt es jetzt
ein Hotel mit Robotern
Am Empfang
will ich Genaueres wissen
man gibt mir Punkte
Ein Vögelchen
bringt meine Münze zurück

Der ganze Weg umsonst
Unbesungen falle ich
auf die spacige Matratze
In meiner Kapsel
mit schwerem Zwitschern
im Herzen

flackere ich

ICH WERDE ES ZUM LAUFEN BRINGEN

Ich wollte es ganz aus der Nähe sehen
auch wenn ich Angst hatte
Etwas an seinem Galopp
ließ das Tier
sonderbar wirken
Vom vielen Aufziehen
dachte ich, ist es durchgedreht
und trat noch näher

Sein Schaukeln riss mich mit
wie eine Seerose im Teich
Ein reinrassiger Irrtum
und ich auf seinem Rücken
war bereit, es zu bändigen
Die Welt ist voll von solchen
die sagen, es geht nicht
Aber ich wusste
das Pferd ist zu schaffen

Mit all meinem Rüstzeug
glitt ich in eine andere Dimension
weit weg von der Vulgarität
des Sattels und der Hufeisen

DER IMKER

Der Imker hat keine
klar umrissene Aufgabe
so nah am Stich
so fern der Angst

Über das offene Maul
der Blumen gebeugt
tut er so, als sähe er
die Honigdiebe nicht

Wenn alles satt schläft
Geister Tiere Pflanzen
dient er mit Hellsicht
dem Beruf der Waffen

Der restliche Honig
mündet als Problem
ins Meer; niemand soll ihn spielen
auf der Rennbahn, beim Karteln

Er weiß die fürchterlichen
Zwiespalte vorherzusagen
solange die Sterne ihr Öl verbrennen
wird Honig vergeudet

HAUTZEICHNUNG

Wenn ich stillhalte
glaube ich, tot zu sein
Die Angst sitzt mir im Nacken
Meine Künste werden zunichte
Ich sehe mich
zu jedem Unglück fähig

Gesichter von Geldscheinen
erscheinen auf meiner Haut
wie boshafte Verwandte
die ich niemals vergesse
Sie strömen herbei
die einen wie die anderen
Und alle murmeln im Chor
ich sei am Ende

Anstatt sie
zum Teufel zu jagen
kriege ich die Krätze
Den Kavalieren
die sie vorsichtig betasten
lüge ich vor: hab ich selber gemalt
Das war alles

Eine alte Geschichte

ZUDEM

An schlechten Tagen
scheint ein verdrehter Wille
die leblosen Dinge
zu durchdringen
und eine Parallelwelt
jenseits der gewohnten
gräbt sich in mich ein

Der hartnäckige Knopf
der widerspenstige Stoff
das Geheimnis, das der Saum verbirgt
lehnen sich an diesem Tag
gegen mich auf
Und ich tadle sie alle
beschimpfe sie
klage sie an
bis sie bekehrt sind

MAGISCHER KREIS

Wie die Würfel fallen
ist Werk der Götter

Auf dem nächsten Level
erscheint der Bösewicht
ein automatischer Mechanismus
der grausamste von allen
die Fäden sind sichtbar
die Hand ist meine

Hier wird aufs Spiel gesetzt:
der geordnete Lauf der Jahreszeiten
das Reifen der Früchte
das Aufblühen des Jahres
der Triumph des Guten
über das Böse

Ich denke an all das
und wie vom bösen Blick getroffen
renne ich los

und rette die Prinzessin

JEDER NIMMT ETWAS MIT

Manche fragen
was in Waterloo geschah
Wenn ihr wollt, sage ich
zeige ich es euch auf der Karte

Zwei Fronten halte ich
stets offen
Die eine vor mir
glänzt wie Zukunft
Die andere hinter mir
klafft auf ewig
das Unwiderrufliche

Anstelle von Taktiken
kenne ich Tricks
nicht solche
die hundertprozentig retten
Nur solche, die mein Glück herausfordern
in einem Wettlauf gegen die Zeit
bei dem fraglich ist
ob ich ankomme

So taumelnd durch die Schlacht
bin ich entzweit
wie ein Brautkleid mit Schleppe

wie ein Stern mit Schweif

Das Übersetzer:innen-Team

Elena Pallantza und Peter Holland sind ein Übersetzer:innen-Duo aus dem Neugriechischen ins Deutsche. Sie übersetzten unter anderem Andreas Embirikos (Signaturen-Magazin) und Jenny Mastoraki (metamorphosen, Heft 63), den Gedichtband Mögliche Landschaften von Danae Sioziou (parasitenpresse, Köln 2024) sowie ausgewählte Gedichte griechischer Lyriker:innen für das Poesiefestival Berlin und das Goethe-Institut Athen. Weitere gemeinsame Übersetzungen moderner Klassiker und zeitgenössischer Autor:innen sind in Vorbereitung, darunter Werke von Nikos Gatsos und Phoebe Giannisi.

Auswahl und Präsentation: Elena Pallantza. Poesie und Gedanken dazu: Nadi Chatzigeorgiou in der Übersetzung von Elena Pallantza und Peter Holland. Redaktion: A. Tsingas. Fotos: Nadi Chatzigeorgiou. Foto Übersetzer:innen: privat.

Die Veranstaltung
Wann: Mittwoch, 6. August 2025 um 18:30 Uhr
Wo: Ingeborg-Drewitz-Bibliothek („Schloss“, Grunewaldstraße 3 , 12165 Berlin-Steglitz, 3. OG)
Eintritt frei; Voranmeldung erwünscht per Telefon (030) 90299 2410 oder eMail event-bibliothek@ba-sz.berlin.de
Die Übersetzerinnen Andrea Schellinger (Athen) und Peter Holland (Berlin) stellen einige der Autorinnen und Autoren der Sammlung vor, der Lyriker Giorgos Lillis (Bielefeld) wird eigene Gedichte vortragen. Die Veranstaltung moderiert der Herausgeber Ingo Držečnik.

Die Buchvorstellung
von Elena Pallantza

Unter dem Titel Ohne dich, Hellas ist die 63. Ausgabe der deutschsprachigen Literaturzeitschrift metamorphosen dem modernen Griechenland und seiner Literatur gewidmet. Die Herausgeber Ingo Držečnik und Roman Pliske verbergen nicht – und warum sollten sie auch? – ihren philhellenischen Hintergrund und richten den Blick auf die Vielstimmigkeit der griechischen Lyrik und Prosa der letzten hundert Jahre: eine Literatur, die weiterhin geschrieben und übersetzt wird, die bewegt und überrascht.
Die Hommage versäumt es dabei nicht, dem Kanon des neugriechischen Modernismus gebührend Tribut zu zollen – mit teils weniger bekannten Texten von Kavafis, Seferis, Embirikos und Ritsos –, lenkt den Fokus jedoch vor allem auf Stimmen der jüngeren Generation: Christos Asteriou, Rea Galanaki, Phoebe Giannisi, Michalis Ganas, Katerina Gkiouleka, Thanasis Lambrou, Giorgos Lillis, Jenny Mastoraki, Maria Stefanopoulou, Ursula Foskolou und Panagiotis Chatzimoysiadis.
So gelingt es dem Band nicht nur, zentrale Motive sichtbar zu machen, die sich in der griechischen Literaturproduktion im fortwährenden Dialog mit Licht, Landschaft, Menschen und Erinnerung entfalten, sondern auch, die Karten der literarischen Rezeption Griechenlands im deutschsprachigen Europa auf kreative Weise neu zu mischen.
Vielmehr als eine repräsentative Gesamtschau versteht sich diese Anthologie als Lektürevorschlag, der sich seiner Grenzen bewusst ist – und Raum für Weiterführungen schafft. Ihr Ziel ist es, das Palimpsest der zeitgenössischen griechischen Literaturlandschaft exemplarisch und andeutungsreich zu skizzieren – nicht im Rückgriff auf Autoritäten, sondern durch das Aufzeigen von Wegen und Konstellationen. In diesem Sinne gleicht das Heft erfreulicherweise eher dem Notizbuch eines philhellenischen Lesers als einem „Kanon“ nationaler Literatur.
Von zentraler Bedeutung für das literarische Porträt griechischer Identität, das hier entsteht, ist zudem die Rolle der Übersetzerinnen und Übersetzer – etwa Ina Berger, Günter Dietz, Peter Holland, Christiane Horstkötter, Ina und Asteris Kutulas, Elena Pallantza, Michaela Prinzinger, Andrea Schellinger, Herbert Speckner, Athanassios Tsingas und Theo Votsos. Sie agieren nicht nur als Interpreten, sondern vor allem als Vermittler der neugriechischen Literatur gegenüber dem deutschsprachigen Publikum. Mit ihren Übersetzungsentscheidungen gestalten sie Räume kultureller Begegnung mit, in denen Stimmen hörbar werden, die nicht nur untereinander, sondern auch im europäischen Kontext in Dialog treten.
Die Ausgabe beschränkt sich schließlich nicht auf Übersetzungen griechischer Werke. Sie überrascht angenehm, indem sie auch Texte deutscher Autoren wie Herbert Genzmer, Tobias Herold, Andreas Holschuh und Konstantinos Kammenos einbezieht, die sich von der griechischen Natur und Gegenwartskultur inspirieren lassen – und mit neuen Mitteln die Tradition der Reisenden fortschreiben: ein fremder Blick, der nicht idealisiert, sondern horcht, beobachtet und sich reflektierend – mitunter kritisch oder humorvoll – auseinandersetzt. Illustriert wird die geschmackvoll gestaltete Ausgabe mit elf Schwarzweiß-Fotografien von Klaus Pichler.
Ohne dich, Hellas ist eine Reise, eine Wiederverbindung, ein Versuch, den genius loci eines kulturellen Ursprungsortes erneut – und mit anderen Mitteln – einzufangen; einem Ort, der die Kraft bewahrt, das Verlangen nach geistiger Heimkehr immer neu zu entfachen.

Das Heft
metamorphosen. Zeitschrift für Literatur: Ohne dich, Hellas (Nr. 63)
Elfenbein Verlag, Berlin 2025
Sprache: ‎ Prosa deutsch, Lyrik griechisch und deutsch
128 Seiten, 10 Euro
ISBN-13: ‎ 978-3961609017

Die Geschichte der Zeitschrift für Literatur metamorphosen hier // Archiv hier // Impressum hier
Die Verleger Ingo Držečnik hier und Roman Pliske hier
Der Elfenbein Verlag hier // der Mitteldeutsche Verlag hier (Wikipedia)
Die Griechische Buch- und Kulturstiftung, Zweigstelle Berlin hier (auf EL)

Buchvorstellung: Elena Pallantza. Erschienen zuerst bei o anagnostis hier (auf EL); bei diablog.eu mit freundlicher Genehmigung des Verlags. Foto: o anagnostis und Elfenbein Verlag. Redaktion: A. Tsingas.

Unser Redaktionsmitglied Elena Pallantza wählt die Texte aus und überträgt sie gemeinsam mit anderen Übersetzerkolleg:innen ins Deutsche. So öffnet sich ein anderer Zugang zu Griechenland – durch die Worte und Augen seiner Dichter:innen.

Dimitris Gkioulos

Dimitris Gkioulos (*1984) ist Dichter und Übersetzer. Er hat Mathematik, Translatologie und Europäische Kultur studiert und absolviert derzeit einen Master in Public History. Seinen Lebensunterhalt verdient er als Texter und Übersetzer. Seine Gedichte wurden in Literaturzeitschriften und in Anthologien in Griechenland und im Ausland veröffentlicht. Sein jüngstes Buch Extremwetter (Verlag thines) erschien im Mai 2023.
Die sieben Gedichte, die hier vorgestellt werden, stammen aus dem Gedichtband Urbane Elegien (Verlag thines, Athen 2022) und wir danken ihm für die Gedanken zu seiner Poesie, die er mit uns geteilt hat:

„Es ist schon etwas anderes, über die eigene Poesie zu sprechen. Schließlich sind wir es gewohnt, dass die Gedichte dies für uns tun, aber manchmal brauchen auch sie jemanden, der ihnen den Rücken stärkt – und wer könnte das besser als ihr Schöpfer? Ich halte meine Wörter nicht an der kurzen Leine. Meist lasse ich sie einfach los, damit sie für sich den Raum einnehmen, den sie brauchen. Das heißt aber nicht, dass ich meine Gedichte nicht überarbeite. Ganz im Gegenteil: Ich weiß, dass gerade winzige Details den Unterschied machen können. Man möchte sagen, ich rüste meine Wörter gut aus, damit sie sich der Welt stellen können. Sie tragen eine leise Ironie in sich, dazu einen unaufdringlichen, aber scharfen Humor, spielen mit den anderen Wörtern im Gedicht und mit denen, die sie draußen treffen, im herrschenden Diskurs, brechen Bedeutungen auf, lösen Überraschungen aus. Sie sprechen politisch, doch nicht militant, sondern politisch im eigentlichen Sinne. Sie halten den kleinen Momenten des Lebens den Spiegel vor und geben ihnen das Gewicht zurück, das ihnen der Alltag raubt. Oft gelingt das Experiment – zumindest erkenne ich es an den Reaktionen, bislang vor allem in meiner eigenen Sprache, doch, ich glaube, die Botschaft ist universell, die Botschaft gehört hinaus in die Welt, und manchmal denke ich, dass es für manche Wörter genauso schwierig ist, die auferlegten Grenzen zu überschreiten wie für manche Menschen. Dennoch finden sie fast immer einen Weg. Ein Grund mehr vielleicht, diese Grenzen endlich abzuschaffen. Es gibt noch so viel zu sagen – und noch mehr zu tun.“

Der Wurf

Es gibt gewisse Tage

die gewissen anderen Tagen so sehr ähneln

dass auch diese wiederum gewissen Tagen ähneln

alle einander gleich

als kämen sie aus dem Reagenzglas

Dann schaust du in den Spiegel

und siehst einen, der dir ähnelt

auf einer Schallplatte

rennen

Die Rille ist kein Graben

der Krieg, drinnen wie draußen, ist unsichtbar

Einzig sichtbarer Feind: die Nadel

Sie gibt dir den Takt vor

sie, die darauf wartet
dich am Ende des Lieds zu zerquetschen

Und es kommt der Tag, an dem du beschließt
aus der Rille zu springen

dich in die Mitte der Platte zu begeben

nicht mehr zu rennen

Dann schaust du dich um

– kein Spiegel in Sicht –

und siehst andere, die sind wie du

Die Augen geschwängert

von den Bildern einer anderen Schöpfung

bereit zum Wurf

Und die Zeit, die fleißige Hebamme

bringt gute Hoffnung ans Licht

Mit Tränen, Blut

und einem Schrei

So beginnt das wahre Lied

a cappella

Sonntagsbraten I

«Ein braves Mädchen, und dazu Kommunistin»
sagte der eine Opa, der Partisan

«Sieh zu, dass sie sich ranhält»
meinte der andere, der Rechte

Bei uns zu Hause schwelte
der Bürgerkrieg

beim Sonntagsbraten

Mühelos schlugen wir uns auf eine Seite

Wie auch die anderen

Helden

Eines Tages werde ich
meine Lieblingsbücher öffnen

und alle meine Helden
gewaltsam herauszerren

ich werde sie in eine Nussschale stecken
winters in der Ägäis

bis auf die Knochen durchnässt
am Evros

bei 50°C an der mexikanischen Grenze
dass die Milizen sie jagen

dass sie verkohlenan den elektrischen
Zäunen in Spanien

dass die italienische Küstenwache
ihnen die Flöße versenkt

Ich werde sie suchen lassen
nach eurer Zivilisation

Dann will ich mal sehen was sie euch sagen

Dann will ich mal sehen woran man Heldentum misst

Troja

Solltest du bei mir anklopfen

mit leeren Händen

ganz ohne deine üblichen Waffen

und den Beginn der Friedens-
verhandlungen fordern

Solltest du nackt vor mir stehen
wie einst

Und deinen Egoismus abstreifen

werde ich wie wild das
hölzerne Pferd in dir suchen

Wie es sich gehört

Der Therapeut meinte ich sei
voller Wut und die beste Weise
meine Wut kreativ zu steuern
sei Gedichte zu schreiben

Dann sagten die Kritiker
wütende Gedichte wären mittelmäßig
meine Gedichte wären mittelmäßig

Jetzt bin ich nicht mehr wütend

Gehe nicht mehr zum Therapeuten

Allerdings gehen meine Gedichte hin

Jetzt ist alles wie es sein soll

Der Therapeut hat immer gut zu tun und
die Kritiker haben recht

Sonntagsbraten II

Du hast gefragt woher ich komme, was
meine Geschichte ist und wohin ich gehe.
Einmal fragte ich meinen Opa, den Rechten,
was es mit den Träumen auf sich hat.
„Träumen darfst du, soviel dein Beutel
hergibt“, sagte er. Ein anderes Mal,
im selben Alter ungefähr, sprach ich
mit dem anderen, dem Partisanen, über
Karoutes*. „Wie ist das, wenn man
Menschen tötet“, fragte ich. „Faschisten
haben wir getötet, keine Menschen“. Und weil
ich lernte, mit Geschichten zu antworten:
Aus Widersprüchen setze ich mich zusammen. Da
komme ich her, da gehe ich hin.

*Die Schlacht bei Karoutes fand am 5. August 1944
zwischen der griechischen Volksbefreiungsarmee ELAS
und den nazistischen Besatzungstruppen statt.

Der Urknall

Ich gehe durch die Stadt

Menschen, kleine Universen

die sich täglich weiter ausdehnen
und doch

nicht explodieren

Menschen ohne Zentrum

Menschen, pure Masse

Und ich, der immer explodieren wollte
um diese Zeit in Schutt zu legen

nur eines will ich heute Nacht:

zwischen all diesen

sich ausdehnenden Körpern

all diesen wandelnden Massen

eine Supernova werden

dass meine Bahn mich dazu führt
in dir zu explodieren

Mein ganzes Universum eine Verdichtung

Eine Umarmung als Massenmittelpunkt

Das Übersetzer:innen-Team

Elena Pallantza (*1969 in Athen) ist Gräzistin, Literaturübersetzerin und Autorin. Sie arbeitet als freie Übersetzerin vom Griechischen ins Deutsche und umgekehrt und engagiert sich vielfach für die Sichtbarkeit der griechischen Gegenwartsliteratur im deutschsprachigen Raum. 2013 gründete sie den Übersetzungskreis LEXIS an der Universität Bonn. Für die Übersetzung der Novelle „Die schwierige Kunst“ von Dimitris Eleftherakis ins Deutsche (Reinecke & Voß Verlag 2017) erhielt sie zusammen mit LEXIS den griechischen Staatspreis für Literarische Übersetzung 2018. Im Oktober 2020 war sie Stipendiatin des LCB im Rahmen des Förderprogramms litrix.de des Goethe-Instituts. Als Dozentin leitet sie Übersetzungsseminare und moderiert Veranstaltungen zum Thema Lyrikübersetzung.
Elena Pallantza in diablog.eu hier

Andreas Gamst wurde 1947 in Hamburg geboren. Nach einem ersten Aufenthalt in Griechenland vertiefte er neben seinem Mathematikstudium seine Kenntnisse in Neu- und später auch Altgriechisch an der Universität Hamburg. Das Studium der Mathematik schloss er dort mit Diplom und Promotion ab. Während seines Berufslebens beschäftigte er sich überwiegend mit der Planung von Mobilfunknetzen. Danach fand er endlich wieder die Zeit, sich dem Griechischen zu widmen.

Rainer Maria Gassen (*1946 in Koblenz) ist ein deutscher Lyriker, Übersetzer und Rezitator. Er studierte Anglistik und Germanistik in England und Deutschland und arbeitete als Lehrer in mehreren Ländern. Heute lebt er in Bonn, wo er sich vielfältig literarisch engagiert, unter anderem als Mitbegründer der Zeitschrift 500 GRAMM. Als Dichter widmet er sich seit Jahrzehnten vor allem dem Sonett, das er formal und inhaltlich weiterentwickelt.

Andreas Gamst und Rainer Maria Gassen sind Mitglieder des Übersetzerkreises LEXIS.

Auswahl und Präsentation: Elena Pallantza. Poesie und Gedanken dazu: Dimitris Gkioulos in der Übersetzung von Elena Pallantza, Andreas Gamst und Rainer Maria Gassen. Redaktion: A. Tsingas. Fotos: Dimitris Gkioulos. Portraitfotos Übersetzerkreis: Privatsammlungen.

Nikos Kavvadias wurde 1910 in Harbin/China geboren und wuchs auf der griechischen Insel Kefalonia und in Piräus auf. Erst fünfzehnjährig kam er mit der griechischen und der französischen Literatur in Kontakt. Seine Bewunderung für Charles Baudelaire ist dann auch in seinem späterem Werk unverkennbar. (*)
Mit 19 entschied er sich für den Eintritt in die Handelsmarine. Auf großen Frachtern und Postschiffen, die auch für den Passagierdienst eingesetzt wurden, war er ständig auf großer Fahrt. Bis 1939 arbeitete er sich vom einfachen Jungmatrosen zum Funkoffizier hoch.
Zu Beginn des Zweiten Weltkrieges war Kavvadias Soldat an der Albanien-Front. Während der deutschen Besatzung hielt er sich in Athen auf. Ab 1944 fuhr er wieder zur See und bereiste in den folgenden 30 Jahren als Funker viele große Häfen der Welt. Ein Ruhestand war ihm nicht vergönnt. Er starb an einem Schlaganfall kurz nach seiner letzten Reise im Februar 1975 – Ironie des Schicksals – an Land, in Athen. Freunden gegenüber hatte er manchmal geäußert, er hoffe, sein Tod würde ihn auf See treffen. Auf seinem Sterbebett soll er gesagt haben: „Was ich immer befürchtet habe, wird jetzt eintreffen.“ Er meinte damit den Tod an Land und die Bestattung in einem Erdgrab.

Kavvadias hinterließ Gedichte, die ihresgleichen suchen. An diese machte sich der Liederpoet Felix Leopold heran. Zu seinem Unterfangen meint er: „Als ich 2015 begann, mich intensiv mit dem Werk Kavvadias’ zu befassen, konnte ich zu Beginn gar nicht glauben, dass dieser bedeutende Dichter noch nicht ins Deutsche übersetzt worden war. Denn zweifelsohne gehört Nikos Kavvadias zu den wirklich bedeutenden Dichtern Griechenlands, die den Status des kulturellen Erbes erreicht haben. Als ich daraufhin in meinem Freundeskreis in Thessaloniki verkündete, ich wolle versuchen, Nikos Kavvadias’ gesammelte Gedichte ins Deutsche zu übersetzen, war die nahezu einhellige Meinung: >Das schaffst du nicht. Kavvadias ist nicht übersetzbar.< Auf meine Frage, warum das denn nicht machbar sei, wurde mir wiederum geantwortet: >Weil selbst wir Griechen ihn nicht wirklich verstehen.< Aufgrund der enormen Popularität, die dieser Dichter bis heute in der griechischen Bevölkerung genießt, erstaunte mich diese Antwort und machte mich hellhörig.“
Kavvadias´ Wortschatz ist von der damals gängigen, vom Italienischen beeinflussten und für die meisten „Land-Griechen“ weitgehend oft unverständlichen Seemannssprache geprägt. Sein Leben bezeugt die Wahrhaftigkeit seines Schreibens und ist Beweis für seine Authentizität. Auch der Inhalt ist bemerkenswert: Kavvadias bewertet nicht, er erzählt. Der Sinn des Lebens bestand für ihn darin, es zu leben, wie es ist: Eine Reise, mit Ende – natürlich – aber ohne Ziel.
Kavvadias gab drei Gedichtbände heraus, Marabu (1933), Nebel (1947) und Traverso (1975). (*) Er wandelte sich dabei von einem sich selbst suchenden, humorvollen Erzähler zu einem poetischen Alchimisten. Aus oft schon surreal anmutenden Mixturen aus Realität, Erinnerung, Menschen, Tieren, Orten und historischen Ereignissen formte er Bilder, denen man oft nur emotional folgen kann.

Kavvadias wurde Ende der 60er, Anfang der 70er Jahre von Musikern entdeckt und seine Gedichte von ihnen in unterschiedlicher Ausdrucksformen auf Vinyl gepresst, seine Lyrik ist für die Vertonung gut geeignet. 1979 komponierte der Musiker  Thanos Mikroutsikos den Gedichtzyklus „Kreuz des Südens“, er wurde zum Meilenstein des griechischen Liederschaffens. Seitdem wurden mehr als die Hälfte seiner Gedichte zu Liedern, die in Griechenland populär sind und bis heute gesungen werden.
: : Artikel zur griechischen Vertonung der Gedichte von Kavvadias (auf EL) hier

Offensichtlich haben Felix Leopold die Zweifel seiner Umgebung angespornt, denn er hat das vermeintlich Unmögliche tatsächlich möglich gemacht. Er ist nicht als Lyrikübersetzer an die Aufgabe herangegangen, sondern als Liedermacher und dadurch singbare Texte geschaffen, die näher an den Geist von Kavvadias herankommen als viele „philologische“ Übersetzungen. Zudem hat er gründlich recherchiert und die Übertragungen mit Erläuterungen zu geografischen und historischen Gegebenheiten versehen. Die Ausgabe enthält auch Gedichte außerhalb der Gedichtbände, auch diese sind durchgehend zweisprachig abgedruckt.

Auszug
EIN SCHWARZER HEIZER AUS DSCHIBUTI  (*)
Für I. Pikramenos

Der Willy, unser schwarzer Heizer aus Dschibuti,
kam immer nach seinen nächtlichen Schichten
lauthals lachend zu mir in die Kajüte und erzählte
mir dann stundenlang seltsame Geschichten.

Er erzählte mir, wie sie in Algerien das Haschisch rauchen
und wie sie in Aden tanzend weißen Staub inhalieren,
und wie sie dort, wenn der Rausch sie mit Träumen umringt,
laut schreien und mit sich selber diskutieren.

Auch erzählte er, wie er eines Nachts nach dem Rauchen
hoch zu Ross und verfolgt von geflügelten Meerjungfrauen
über den Rücken des Meeres galoppiert sei.
„Wenn wir mal nach Aden kommen“, rief er, „wirst du dich das auch
mal trauen!“

Süßigkeiten schenkte ich ihm und Rasierklingen
und sagte, dass der Mensch doch am Haschisch verrecke,
da hörte er nicht mehr auf, unglaublich zu lachen
und hob mich mit nur einer Hand hoch bis unter die Decke.

In seinem riesigen Körper hatte er ein so unschuldiges Herz.
Eines Nachts in Marseille, in der Bar „Regina“,
bekam er, um mich vor einem Spanier zu beschützen,
auf seinen Kopf eine leere bottiglia.

Eines Tages ließen wir ihn dann irgendwo in Fernost
ausgedörrt verglühen und vergehen am Fieber.
Lieber Gott der Schwarzen, dem guten Willy sei verziehen
und schick ihm, wo er auch sei, ein wenig weißen Staub hernieder.

Das Taschenbuch
ist keine bibliophile Ausgabe, sein Inhalt jedoch vorbildlich: Am Anfang stehen ein Vorwort von Leopold und ein ausführlicher Bericht zu Kavvadias´ Lebensweg. Am Ende, nach den drei Gedichtbänden, werden die Beteiligten vorgestellt: der Übersetzer Felix Leopold, die Lektorin Sophia Georgallidis und die Historikerin Nicole Immig. Diese setzt Kavvadias´ Werk in den historischen Kontext. Ihr Text ist fließend und unaufgeregt, man bekommt ein sehr anschauliches Bild der Zeit vor, während und nach Kavvadias´ Wirken. So etwas wünscht man vielen griechischen Büchern, damit die deutschsprachige Leserschaft mit den Ereignissen der neugriechischen Geschichte nicht alleine gelassen wird.
Die griechische Bibliographie rundet den Band ab. Er hat das Zeug, ein Standardwerk zu Kavvadias zu werden. Die Veröffentlichung wurde vom griechischen Ministerium für Kultur und Sport und der Griechischen Kulturstiftung im Rahmen des GreekLit-Programms unterstützt. Der Kater Literaturverlag hat zwar in seinem Programm mehrere zweisprachige Werke und eine „Griechische Reihe“, hier. Trotzdem ist er mit diesem Lyrikband ein Wagnis eingegangen, das hoffentlich mit guten Verkaufszahlen belohnt wird!

Der Übersetzer

Der Liederpoet Felix Leopold, geboren in Berlin und aufgewachsen in Stuttgart, lebt seit 2000 mit seiner Frau Anastasia, einer Blues-Sängerin, in Thessaloniki. Kennengelernt haben sie sich Mitte der 80er Jahre in Stuttgart, wo Leopold seinen Zivildienst ableistete. Kurz darauf kam er als Student nach Thessaloniki und mit der Musik der griechischen Liedermacher in Kontakt. Er lernte Griechisch, auch, um diese Texte zu verstehen. Anfang der 90er Jahre entwickelte er ein griechisches Liederprogramm mit Rembetiko und Blues und wagte sich zum ersten Mal an die Übersetzung von Texten des Seefahrers und Dichters Nikos Kavvadias.
Felix Leopold hier
auf diablog.eu hier

Die deutsche Ausgabe
Nikos Kavvadias | Felix Leopold
Die drei Gedichtbände des griechischen Seemannsdichters Nikos Kavvadias
Zweisprachige Edition deutsch-griechisch, hier
Taschenbuch, 276 Seiten, 14,8 x 21 cm
ISBN 978-3-944514-51-2
Kater Literaturverlag, Viersen 07/2023, D 24 Euro

Lyrik: Nikos Kavvadias, Felix Leopold, mit freundlicher Genehmigung des Kater Literaturverlags. Text: Felix Leopold, Kater Literaturverlag, A. Tsingas. Redaktion und Präsentation: A. Tsingas. Abbildungen: Kater Literaturverlag.

Ioulita Iliopoulou hat zwar vor bald zwanzig Jahren den griechischen Staatspreis für Literatur erhalten und ist auf Englisch, Französisch, Spanisch, Italienisch bereits mit vielfältigen Übersetzungen bekannt – in der meistgesprochenen Sprache der EU jedoch, im Deutschen, ist bisher bloß ein einziges Gedicht in der Übersetzung  von Giorgis Fotopoulos in Österreich gedruckt worden.
Mit ihrem achten und zuletzt veröffentlichten Gedichtband „Mosaik der Nacht“ erscheint mit dieser zweisprachigen Ausgabe nun erstmals eine vollständige Übertragung einer ihrer Sammlungen in die deutsche Sprache.

Der Lyrikzyklus setzt sich aus achtundvierzig Gedichten zusammen, die sich um die vielfachen Bedeutungen der Nacht drehen: Die Nacht der Gefahren in einer Stadt, die Nacht der Einsamkeit in einem Haus, die Nacht der Erinnerungen und des Vergessens, die Nacht des Erwachens des Unbewussten, die Nacht des Meeres am Ende eines Sommers, die Nacht einer Sehnsucht nach Liebe, die Nacht des Wunders der heilenden Wunden, die Nacht als Inbegriff des Todes und das Ende der Nacht als Inbegriff der Auferstehung, aber auch die Nacht unserer Zeit, in der die Menschenrechte und jeder menschliche Wert auf die Probe und in Frage gestellt werden… um einige wenige Assoziationen des Zyklus‘ zu erwähnen.
Durch diese einfachen Gegensätzen, die der Begriff Nacht birgt, verbinden die Gedichte dieses Bandes sich miteinander, um sich jeweils in sie zu vertiefen, um das dazwischen befindliche Dunkle, Unbekannte, Beängstigende in seiner schöpferischen Möglichkeit und Macht zu ergründen und in die dichterische Arbeit zu übertragen. So entstehen aus einer selten gewürdigten Lebenszeit und einem der anscheinend finsteren Räume unseres Lebens Worte und Bilder von der Freude am Leben, die sich letztlich auch gegen die Düsternis einer uniformierten, globalisierten Wirklichkeit wenden, die mit unerfüllbaren Träumen handelt und Menschen ausschließlich als Zahlen behandelt.
Die Gedichte des Bandes wurden auf der saronischen Insel Spetses im Osten der Peloponnes geboren und größtenteils dort geschrieben. Der Ort der Entstehung ist für das Werk Ioulita Iliopoulous von großer Bedeutung. Wie auf Mosaiksteinen schimmern die unterschiedlichen Fassetten dieser Inselwelt hervor, der Strand, die Wellen, das Licht der Sonne, der Mond über dem Meer.

Ioulita Iliopoulou sagt dazu: „Die meisten Gedichte aus Das Mosaik der Nacht sind im Laufe von zwei Jahren entstanden. Jedes Mal nimmt die Nacht eine andere Dimension an, es ist die Nacht des Meeres auf Spetses, die ich besonders liebe, aber auch im metaphorischen Sinne die Ungerechtigkeit, das Ende des Jahrhunderts, die Unwegsamkeiten, die Abwesenheit und das erotische Begehren in der Abwesenheit… Ich liebe den Tag inbrünstig und nicht die Nacht, ich warte auf den Tagesanbruch, arbeite am Morgen und nicht in der Nacht.“ (Das vollständige Interview auf EL hier)

Kostprobe

Das Buch
Ioulita Iliopoulou, Das Mosaik der Nacht
Gedichte – Griechisch und Deutsch
In der Übersetzung von Giorgis Fotopoulos
Verlag Razamba, Offenbach 2023
Broschur, 130 Seiten, 18,00 €
ISBN 978-3-941725-68-3Das Buch enthält eine besondere Zugabe: Über einen QR-Code kann man sich eine Vertonung der Gedichte anhören, die von Giorgos Kouroupos komponierte Musik zu Das Mosaik der Nacht.
Dichtung: Ioulita Iliopoulou. Komposition: Giorgos Kouroupos. Gesang: Maira Milolidaki. Klavier: Titos Gouvelis.
Zwei Hörproben auf der Verlagsseite hier

Ioulita Iliopoulou
studierte byzantinische und neuere griechische Literatur in Athen und Theater an der Schauspielschule des „Athener Konservatoriums“. Ihr erstes Buch „Schöne Sonnenwende, Marko“ wurde 1987 veröffentlicht. Es folgten sieben weitere Bücher, unter anderem das Märchen „Was will Zenon?“, das 2005 mit dem Griechischen Staatspreis für Literatur ausgezeichnet wurde. Sie schrieb darüber hinaus Libretti und Texte zu Liedern von Giorgos Kouroupos und arbeitete zusammen mit dem „Orchester der Farben“ von Manos Hadjidakis und der „Stiftung Melina Mercouri“. Ioulita Iliopoulou war die langjährige Lebensgefährtin des Dichters und Nobelpreisträgers für Literatur Odysseas Elytis bis er 1996 starb.

Giorgis Fotopoulos
wurde in Ost-Berlin geboren und wuchs in Athen auf. Studium in Visueller Kommunikation an der Hochschule der Künste und Magister Artium in Philosophie, Kommunikations- und Filmwissenschaften an der FU Berlin. Autodidakt in Filmproduktion. Regieassistent und Herstellungsleiter mehrerer abendfüllender Filmproduktionen und Lehraufträge und Vorträge zu Film und Kino in Griechenland als auch zahlreiche Übersetzungen griechischer Lyrik ins Deutsche. Dokumentarfilme für Arte und andere Sender.

Giorgos Kouroupos
ist als Komponist und Musikintendant in Athen tätig. Vielfältige Vertonungen von Opern nach Libretti von Giorgos Chimonas, Ioulita Iliopoulou und Evgenios Trivizas, eines Bühnenwerks von Miguel de Cervantes, als auch von Dichtung unter anderem von Odysseas Elytis und einer Choreografie von John Neumeier. Er war Präsident der Griechischen Nationaloper, Leiter von Manos Hadjidakis‘ „Orchester der Farben“ und des Athener Musikpalastes „Megaro Mousikis“.

Das Mosaik der Nacht in Biblionet hier (auf EL mit Rezensionen)
Ioulita Iliopoulou Interview hier (auf EL); Fotos mit Seferis und die Geschichte dieser Aufnahmen hier (auf EL)
Giorgis Fotopoulos in diablog hier

Text: Ioulita Iliopoulou in der Übersetzung von Giorgis Fotopoulos mit freundlicher Genehmigung des Verlags Razamba. Redaktion: A. Tsingas. Abbildungen: Verlag Razamba, Verlag Ypsilon, privat, Nelly Tragousti, Charis Akriviadis.

Die Autorin Maria Topali nahm sich die Zeit, mehrere Fragen zu beantworten, die ihr der Neogräzist und Journalist Raphael Irmer zu ihrem Buch gestellt hat.

Was ist genuin pontisch?

Typisch pontisch ist für mich als erstes natürlich die Sprache. Aber auch die Musik – davon kann ich allerdings nicht erzählen, die kann man nur erleben. Die Küche, also Gerichte, Essen und Geschmack. Und Gebirge. Auf jeden Fall auch Weiblichkeit. Denn, obwohl es sehr wichtige männliche Personen gibt, ist der Pontos für mich ein weiblicher Schoß, etwas Warmes wie eine heiße Quelle.

Sie sind in Thessaloniki aufgewachsen. Welche Rolle spielten Ihre pontischen Wurzeln?

Die Mehrheit der Pontos-Griechen zog nach Thessaloniki und nach Nordgriechenland. Sie machen dort nicht die stärkste Bevölkerungsgruppe aus, sind aber sehr dominant. Es gibt in Nordgriechenland heute ganze Dörfer, in denen ausschließlich Pontos-Griechen leben – und in Thessaloniki ganze Wohnviertel. Das bedeutete auch für mich als Kind in den 60er Jahren, dass ich nicht zu den Ausnahmen gehörte. Meine pontischen Wurzeln waren nichts Besonderes. Pontos-Griechen gab es in meiner Klasse, meiner Schule, in der Nachbarschaft, in den Geschäften, überall. Deswegen dachte ich darüber wahrscheinlich auch nie viel nach, als ich in Thessaloniki aufwuchs. Weil man sich unter diesen Umständen nicht als Randgruppe oder Fremdkörper in der Gesellschaft empfindet. Die Frage der Identität in jungen Jahren ist schwierig. Ich habe schon sehr früh gewusst, dass ich sozusagen gemischt bin, also eine doppelte Identität habe, weil ich einen „griechischen“ Vater und eine „pontische“ Mutter habe und mit ihnen aufgewachsen bin. Man weiß also schon sehr früh: Es gibt nicht nur eine Wahrheit, sondern mehrere. Für Menschen wie mich ist diese Kompliziertheit etwas Natürliches – von Anfang an.

Haben Sie Ihre pontische Heimat schon einmal selbst bereist?

Ich war noch nicht dort, aber ich denke sehr oft darüber nach, sie zu besuchen. Das ist für mich sehr gefühlsbeladen, durch die Erzählungen der Anderen und meine eigene Phantasie habe ich starke Empfindungen. Es muss aber etwas passieren, das mich dorthin „einlädt“. Ich kann die Initiative schlecht selbst ergreifen. Vielleicht, weil das für meine Familie eine Geschichte mit einem besonders harten Ende, einem riesigen Trauma ist. Vielleicht habe ich davon ein bisschen was geerbt. Aber das kann sich ändern, ich will da offenbleiben.

Welche Rolle spielen Tabuthemen wie die Säuglingsmorde die in der griechischen Gesellschaft?

Die Säuglingsmorde sind überhaupt nicht das einzige Tabuthema in der heutigen griechischen Gesellschaft. Ich denke hier zum Beispiel auch an die jüdische Vergangenheit von Städten wie Thessaloniki, die jahrzehntelang im Verborgenen blieb. Auch die Säuglingsmorde sind keine Ausnahme, wie ich bei meinen Recherchen mit Erstaunen feststellte. Das heißt, sie sind auch in der Geschichte anderer Vertriebener immer wieder zu finden. Wir erleben in Griechenland, glaube ich, zurzeit eine Phase der Aufklärung über mehrere „schwierige“ Themen, darunter z.B. den Holocaust der griechischen Juden oder die Gräueltaten der griechischen Armee in Kleinasien während des Feldzugs 1921/22. Die neue griechische Literatur, Wissenschaft und Reportagen bringen diese Themen allmählich in den öffentlichen Diskurs.

Welche Kritik haben Sie an den patriarchalen Strukturen der griechischen Gesellschaft?

Es geht mir dabei sowohl um die Frauen in der alten pontischen Gesellschaft, die in mittelalterlichen Umständen lebten, als auch um die Frauen in der heutigen griechischen Gesellschaft. Vergleicht man das zeitgenössische Griechenland mit den anderen EU-Staaten, so stellt man auch fest, dass das Land besonders schlechte Leistungen hinsichtlich der Gleichberechtigung der Frau aufweist. Es hängt wohl damit zusammen, dass unsere Tradition stark orientalisch beeinflusst ist.

Welche Bedeutung hat Bildung und Kultur für Sie persönlich?

Ich bin immer in dem Glauben aufgewachsen, dass man sich durch Bildung retten kann. Bildung war für mich immer der Weg zum Glück, zur Freiheit, zum Licht. Fast wie eine Religion.

Ihrer Autobiographie haben Sie einige Gedichte angefügt. Welchen Bezug haben die zu den pontischen Themen?

Diese Gedichte sind von 1999 bis heute entstanden – beziehungsweise veröffentlicht worden. Nicht bei allen, aber bei mehreren Gedichten, spielt die Problematik der pontischen Herkunft und Sprache, des Frauseins und des Übersommerns als Kind auf dem Berg eine große Rolle. Vielleicht sollte man sogar den autobiographischen Text als Ergänzung zu den Gedichten verstehen, nicht umgekehrt.

Inwiefern ist die Publikation ein Produkt mehrerer?

Glücklicherweise spreche ich Deutsch, so dass ich bei der Übersetzung behilflich sein konnte. Aber das war wirklich keine leichte Aufgabe für beide Übersetzerinnen, sowohl für Doris Wille als auch für Birgit Hildebrandt. Durch meine Deutschkenntnisse weiß ich ihre wunderbare Arbeit zu schätzen. Im Griechischen gab zum Beispiel Originalquellen und Dialekte. Das Buch ist eine Leistung von mehreren Personen, eine enge Zusammenarbeit, die sehr gut geklappt hat. Außerdem sind wir davon ausgegangen, dass der deutschsprachige Durchschnittsleser die historischen Hintergründe der Kleinasiatischen Katastrophe nicht (ausreichend) kennt. Deshalb sah die Verlegerin, Monika Lustig, die Notwendigkeit einer historischen Einordnung, sozusagen einer „Umarmung“ meiner Gedichte und des autobiographischen Essays. Der Journalist Mirco Heinemann, ebenfalls mit pontischen Wurzeln, hat den historischen Rahmen sehr gut bewerkstelligt.

Gibt es Fragen, die nach Ihren Recherchen noch unbeantwortet geblieben sind oder haben sich sogar neue Fragen ergeben?

Ich liebe Geschichten. Als Kind und Jugendliche habe ich immer gerne und aufmerksam zugehört. Ich habe alten Menschen gelauscht, deren Erzählungen andere langweilig fanden, weil mich diese Geschichten immer faszinierten. Wenn du denselben Menschen zu einer vergangenen Sache mehrfach befragst, kriegst du nie dieselbe Antwort, sondern immer eine andere Version, einen anderen Blickwinkel. In diesem Sinne finde ich, dass wir weniger nach Antworten suchen sollten und mehr nach neuen Fragen und Möglichkeiten, um Menschen zu Wort kommen zu lassen. Als Lyrikerin interessiert mich die Fragestellung mehr als Antworten. Ein gutes Gedicht gibt keine klaren Antworten, sondern stellt stattdessen gute und offene Fragen.

Interview: Raphael Irmer. Redaktion: A. Tsingas.

Das Buch
Die Wurzeln lang ziehen – Eine pontische Spurensuche nach der Kleinasiatischen Katastrophe
Aus dem Griechischen von Doris Wille und Birgit Hildebrandt
Edition CONVERSO, Karlsruhe 2023
Hardcover, Fadenheftung, bedruckter Vorsatz, Lesebändchen
ISBN 9783949558115
Preis: € 24 [D], 24,70 € [A]

Die Autorin
Maria Topali wurde in Thessaloniki geboren und lebt in Athen. Sie studierte Jura in Athen und in Frankfurt/Main. Sie schreibt Lyrik und Theaterstücke sowie Rezensionen und Literaturkritik in Zeitungen und Zeitschriften, und übersetzt Literatur aus dem Deutschen.

Historische Einordnung
Mirko Heinemann wurde in Thessaloniki geboren. Er studierte Publizistik an der Freien Universität Berlin und arbeitet als freier Journalist in Berlin. 2019 erschien sein Buch „Die letzten Byzantiner“, eine Reportage auf den Spuren seiner pontosgriechischen Familie.

Die Übersetzerinnen

Doris Wille wurde in Warburg geboren und lebt auf der griechischen Insel Kefalonia. Sie studierte Germanistik und Kunstgeschichte an der Freien Universität Berlin. Seit 1998 arbeitet sie als selbstständige Übersetzerin und Dolmetscherin.

Birgit Hildebrand wurde in Regensburg geboren und lebt in Berlin. Sie studierte Philologie in Tübingen und München und lehrte viele Jahre als DAAD-Lektorin an der Deutschen Abteilung der Aristoteles-Universität in Thessaloniki. Seit 1989 übersetzt sie zeitgenössische Literatur.

Die Herausgeberin
Monika Lustig wurde in Karlsruhe geboren. Sie studierte Philosophie und Germanistik in Heidelberg und hat dann auf den Inseln Elba, Sardinien und Sizilien gelebt, in der Emilia-Romagna und der Toskana. 2018 gründete sie den Verlag Edition CONVERSO und lebt heute im Schwarzwald, immer das Mittelmeer vor Augen.

Raphael Irmer wurde in Wolfenbüttel geboren. Er studierte Neogräzistik und Byzantinistik an der Universität Hamburg. Seit 2022 lebt er in Magdeburg und absolviert dort ein Volontariat bei der Tageszeitung „Volksstimme“.

mehr
Edition Converso – Mediterrane Sprachwelten hier
Mirko Heinemann hier
Doris Wille hier
Birgit Hildebrand hier
 
in diablog.eu
Edition Converso und Doris Wille hier und hier
Maria Topali hier
Mirko Heinemann hier
Birgit Hildebrand hier
Raphael Irmer hier

Der Verlag
Erklärtes Ziel der Edition Converso ist es, aus sämtlichen Regionen rings ums Mittelmeer, Adria inklusive, und den dort gesprochenen Sprachen, die wie das Meeresgetier schwerlich an künstlichen Grenzen Halt machen, Belletristik, erzählendes Sachbuch, aber auch Lyrik zu bergen, zu übersetzen, zu veröffentlichen – stets in schöner, handwerklich geschliffener Gestaltung, Ästhetik conditio sine qua non.
Wie das Logo der Meeresgöttin Amphitrite mit dem Dreizack in der Hand verrät, ist das Licht der Edition Converso, aufklärerisch gleißend, auf die Kehrseite der Dinge gerichtet, um eingefahrene, stereotypisierte Sehweisen aufzubrechen. So wie diese: Nicht etwa Poseidon, nein, Amphitrite war die Herrscherin über die Meere. Das Machtsymbol wurde ihr mit Mannesbegehren gewaltsam entwendet.

Redaktion: A. Tsingas. Fotos: Marilena Stafylidou, diablog, Doris Wille, Edition Converso, A. Tsingas.

Zwei Lyrikerinnen aus Berlin und Athen begegnen sich in Kreuzberg. Die Athenerin fragt sich nach dem, was übrigbleibt, wenn man subtrahiert oder wenn man abstrahiert. Im Griechischen ist es dasselbe Wort. Die Berlinerin fragt sich, ob sich die Sprache der Kindheit und Jugend in Körper- oder Baummetaphern verwandeln kann. Ihr letzter Band heißt „Soma“ (das griechische Wort für: Körper).

Kleine Alltäglichkeiten werden bei Vasileia Oikonomou zu philosophischen Metaphern, bei Birgit Kreipe werden Pferde zu Wolken und Daphne zu einem Birkenmädchen. Ihre Tätigkeit als Psychotherapeutin hinterlässt sprachliche und gedankliche Spuren.

Beide destillieren die Wirklichkeit bis auf einen letzten, glasklaren Tropfen, bei beiden gerinnen Gefühle zu Gedankenbildern. Beide geben uns Rätsel auf.

Birgit Kreipe, in Hildesheim geboren, studierte Psychologie und Germanistik. Sie lebt und arbeitet in Berlin. Ihre Gedichte erschienen zuletzt in: „Spitzen. Fanbook. Hall of Fame.“ (Suhrkamp, 2018), „Aus Mangel an Beweisen“ (Wunderhorn, 2018) und im „Jahrbuch der Lyrik“ (2019). Ihre Gedichte wurden u.a. mit dem Irseer Pegasus 2014 ausgezeichnet. Bisher erschienen sind „wenn ich wind sage, seid ihr weg“ (fixpoetry, 2010), „schönheitsfarm“ (Verlagshaus J. Frank, Berlin 2012) und „SOMA. Gedichte“, (kookbooks, Berlin, 2016).

dafne (evolution der wegläufer)

                                   (mit: Francesca Woodman, dafne)

3

kein gedanke an rückweg. ein sog, wie wind
dein bewusstsein in ringen, splittern, willst du
wieder aufstehen, bist dissoziiert
überhaupt, wer läuft da, läuft wie von sinnen.

schnürsenkel, die sich verfangen, turnschuhe baumeln
an ästen, wurzeln. wind als verfolger, fünfköpfig
stoppt dich mit einer hand
wolltest du ins zitronenland? spür, wie du wächst –

nur ein zittern der obersten blätter, wie gemurmel
im schlaf. dann sinkt die luft wieder zurück
wie muskeln erschlaffen, lücke, aus der sich augenweiß

löst, winzigkeit, flatternd, von zweig zu zweig
– das also war deine angst. das holst du
nicht wieder ein – alle zwischenwesen sind tote

halbtote, kommen näher, wollen dir gutes.
streifen dich fast.
die arme spürst du nicht mehr, farne kitzeln
der birkenwirbel. die rinde spannt.

scheune, mit einer schindel von sylvia plath

seit letztem herbst wachsen schwarze scheunen
um unser haus. im frühnebel verziehen sich
ihre mieter, katzen, zerraufte mäuse.
sie riechen nach fernen rauchern.

es sind alte mutterkorn-gespenster!
du sagst: nur irritationen der luft
wie fledermäuse oder gedanken
das kommt von zu hohen tönen im ohr.

dabei wachse ich rückwärts. bin wieder klein.
lerne gerade erst unterscheiden:
roten und schwarzen klee.
warum den löschkalkhaufen ein moos überzieht
marienkäfer. totengräber. die käfer krabbeln.
ich denke: bald haben sie zeit für mich.

heute kam die ernte herein, stroh wie ausgekämmtes haar
und stickstoffsäcke. die katze humpelt zurück, abgekämpft wie ein veteran
die letzten blumen flackern und gehen aus.
die dunkelheit grast schon, schwarzes vieh mit schwarzen hörnern
hörst du das trappeln?

regen lamentiert die ganze nacht
durch blechrinnen huschen stunden.
die eulen fliegen zu dicht ums haus, die sie ausrufen
und ich warte, bis sich der kleine tag aus seinem versteckwagt
sich zu mir setzt mit seinen lichtnelken, milch und zucker
seinen bärenstarken wachhunden.

Vasileia Oikonomou, 1983 in Athen geboren, lebte 2017-2019 in Berlin.  Mit ihrem ersten Gedichtband (Govostis, 2015) wurde sie für zwei renommierte Nachwuchspreise nominiert. Ihre Texte spiegeln menschliche Beziehungen und Emotionen, ihr Lebensumfeld in Berlin und eine Auseinandersetzung mit der Tradition wider. Als Einzeltitel erschienen sind „To ypoloipo tis afairesis“ (Govostis, Athen 2015) und „Efimera Zoa“ (Thraka, Larissa 2019).

Simone

räum die Schürze weg
lass das Geschirr nass
Ich will nichts Trockenes
in einem Zimmer mit dir

Komm und lass uns Arm in Arm sehen
wie die Schiffe in der Spüle versinken
unsere kleinen toten Fische
wie sie sich im Abflussrohr
drängen

Denkst du, es gibt ein Paradies, Simone?
Unter den kleinen Metall-
löchern
ein Paradies voller Seifenschäume
und Spülmittel
mit Apfelduft

Und vielleicht wär’s eine saubere Lösung, Simone
würde ich zusammen mit den Fischen gleiten
würde ich ein Boot besteigen
und diese unterirdische Stadt
als die meine bezeichnen

Stell dir vor, Simone, dieser Kaffee
den du machtest, während ich schnell fortwollte,
würde zu uns zurückgeschwemmt
mit all seiner bitteren Behaglichkeit
Oh, Simone, alles
– und vielleicht auch ich –
verdient irgendwann
eine zweite
Chance

Spiegel

Der Knall kommt zurück
Die Hände ruhen nicht auf den Konstanten
Ich habe jeden süßen Unterschied verloren
Alles blieb als Form zurück
Körper
Tisch
Stimme
Mit ungefährlicher Gestalt
Mit gleichgültigem Gesicht
Ich weiß
ich war nie
was du von deinem Spiegel verlangtest
Es stimmt doch
du warst schön
hast es aber erst durch die Fotos gemerkt
und geweint und gesagt
es sei nun spät.

Aber die Zeit
hat zwei einsame Augen
die sie selbst vollkommen betrachten
und sie erwidert
Drei
der Abend ist schon spät
und sie erwidert
Drei
der Morgen ist noch früh
Du aber liebst das Relative nicht
brauchst Gefäße um
das Wasser zu verstehen

Drei
das Fenster wird zum Quadrat
und meine Welt beschränkt sich auf Zuckerwürfel
eingetaucht in vielerlei
Konservierungsgifte
Und ich frage mich beim Kaffeetrinken,
kann man aus seinem eigenen Kinderzimmer
fliehen?

Und deine Stimme wandert durch die Flure
„Komm“
Und du liebst mich
als wäre ich eine andere
Und heute Abend
ging ich die Treppe hinauf zu dir
da mich der Aufzug vorgestern zu hoch fuhr
und diese Flucht immer irgendwo lauerte
Doch ich ertrage es noch nicht
höher zu sein als dort wo du mich sehen wirst
höher als dort wo auch ich dich sehen werde

Jetzt blieb
eine Stimme zurück
ein Loch im Laken
ein Körper
Bestimmte Gestalten
tragen einen unbestimmten Mangel
den du aussprechen solltest
damit ich aufstehen kann.

Marina Agathangelidou, geboren 1984 in Athen, lebt seit 2010 in Berlin. Sie studierte Theaterwissenschaft und literarisches Übersetzen in Athen und schloss ihr Studium mit einer Promotion am Institut für Theaterwissenschaft der Freien Universität Berlin ab. Sie arbeitet als freie Übersetzerin und Lektorin und übersetzt aus dem Deutschen und ins Deutsche. Unter anderem übersetzte sie Werke von Terézia Mora und Gerhard Falkner ins Griechische. Zudem veröffentlichte sie Gedichte, Essays, Literaturrezensionen und Theaterkritiken in griechischer und deutscher Sprache. Sie ist Mitglied der Deutsch-Griechischen Jury (2019-2020) beim Portal und Übersetzungsförderungsprogramm Litrix.de/German Literature Online des Goethe-Instituts.

Das Gediptychon aus Sound und Sprache
(eine aposteriorische Täuschung)

Ich war etwa 12 Jahre alt, als sich das Beatboxing mir von selbst erschlossen hat. Dabei hatte ich nie das Gefühl, etwas Neues erlernen zu müssen, sondern nur eine in mir schlummernde Fähigkeit zu erwecken, die ich daraufhin meinem Empfinden nach zu verfeinern suchen sollte.

Vom Begriff „Beatboxing“ hatte ich nie etwas gehört. Mein Vater, der ein Jazzschlagzeuger war, erwähnte mir gegenüber lediglich, dass es ihn an das Scatten im Jazzgesang erinnern würde. Anfangs war es für mich eher ein Zeitvertreib, so wie andere vielleicht pfeifen oder summen. Nach und nach verbrachte ich mehr Zeit damit, mich auf das Spielen von Beats zu konzentrieren. Ganze Nachmittage lang saß ich in meinem Kinderzimmer und trommelte vor mich hin. Unzählige 90-Minuten-Kassetten habe ich mit solchen „Sessions“ aufgenommen und mir immer wieder angehört. Natürlich war das alles weit davon entfernt, in irgendeiner Form veröffentlicht werden zu können. Aber um in der großen Pause auf dem Schulhof ein paar Mitschüler zu beeindrucken, reichte es allemal. Mitschülerinnen natürlich auch.

Wie genau diese Beats im Mund erzeugt werden, also welche Abfolge des anatomischen Zusammenspiels von Mundhöhle, Kiefer, Zunge, Lippen und Atem im Detail benötigt wird, ist von Beatboxer zu Beatboxer sehr unterschiedlich. In meinem Fall kann ich es bis auf wenige Ausnahmen kaum spezifizieren. Beim Spielen weiß ich allerdings immer sehr genau, welche Register zu ziehen sind, um den nächsten Sound gezielt zu setzen. Es ist, als hätte man eine Datenbank an Sounds abgespeichert, die man im richtigen Moment des Taktes nur abrufen muss. Ähnlich einem Keyboarder, der sein Instrument zwar beherrscht, aber nicht immer zwingend verstehen muss, wie die Sounds im Innern des Keyboards technisch generiert werden.

Um dennoch den Grad der Abhängigkeit bei der Klangerzeugung mit der Materialität des eigenen Körpers zu verdeutlichen, werde ich eine der eben erwähnten Ausnahmen anführen, bei denen ich mir einigermaßen erklären kann, wie die Herstellung des Klangs anatomisch funktioniert. Bei einer bestimmten Art meiner Beatbox (der Klang erinnert überwiegend an elektronische Vorbilder aus Synthesizern der frühen 80er, siehe Bild oben) beanspruche ich die rechte Hälfte meines Kiefers mehr als die linke. Die Sounds, vor allem die der Snares, werden durch einen gezielt gesetzten Luftstoß erzeugt, der zwischen den Zahnreihen hindurchschießt, und je nach veränderter Stellung der beiden Kiefer zueinander, ändern sich Klang, Lautstärke und Länge der Snares. Ein Zahnarztbesuch hatte mir das vor etwa zehn Jahren bewusstgemacht, denn die Tonhöhe und Tonschärfe der Snaresounds waren nach der Erneuerung einer Füllung im rechten Unterkiefer verändert worden. Die Snares waren mindestens einen Ganzton tiefer gestimmt, hatten dafür aber mehr Attack abbekommen. Die neue Füllung ließ nicht mehr die identisch gleichen Lücken mit dem Oberkiefer entstehen, so dass die Schnalzlaute sich permanent verändert hatten. Alles in allem kann man jedoch von Glück sprechen. Mit einem höher gestimmten Grundton und mehr Schwammigkeit im Anspiel hätte mein Zahnarzt mir die eindeutig schlechtere Variante an Filtereinstellungen im Mund hinterlassen.

Die Begeisterung, die Beatboxing oftmals bei Zuhörern verursacht, liegt vor allem darin begründet, dass es eine monophon ausgeführte Kunstform ist, d.h. man setzt eine Note nach der anderen mittels Atemeinzügen oder -ausstößen in einen Raum bzw. das Mikrophon. Es gibt kaum die Möglichkeit der Mehrstimmigkeit, d.h. im Gegensatz zu einem Schlagzeuger kann man Becken, Trommel und Basstrommel nicht im selben Moment anschlagen. Daher bemüht sich ein guter Beatboxer eine solch hohe Geschwindigkeit in der Abfolge der Noten zu erreichen, dass der Eindruck einer Gleichzeitigkeit entsteht, die die Hörerschaft sich anhand ihrer eigenen oralsensorisch und -motorischen Erfahrungen nicht erklären kann und diesen fehlenden Abgleich mit Begeisterung quittiert. Ein guter Beatboxbeat ist daher genau genommen eine absichtlich erzeugte akustische Täuschung, die auf einem ausreichenden Maß an Kunstfertigkeit fußt. Die bei Beatboxern weit verbreitete Motivation, das eigene Instrument bis zur Virtuosität zu beherrschen, ist also mehr dem Umstand geschuldet, die Unzulänglichkeiten des Instruments zu übertünchen, als sich im Wettstreit gegenseitig zu übertrumpfen.

Diese Einstimmigkeit lässt das Beatboxing der Literatur sehr nahestehen, denn Texte vermitteln sich grundsätzlich ebenfalls sinnlich linear, als Ausnahme wären hier Graphic Novels zu nennen, wo Bild und Text simultan ineinandergreifen. Der Leser eines herkömmlichen belletristischen Werkes zum Beispiel entziffert die gedruckten Buchstaben zu Silben und Worten und Sätzen eines Absatzes auf einer Buchseite und entwickelt daraus einen Sinn, der ihm den Eindruck von Bildern, Dialogen, Handlungssträngen vermittelt, aus denen am Ende eine vollständige Geschichte erwachsen sein wird. Für einen Komponisten wäre es grundsätzlich eher ein ungewöhnlicher Ansatz, in seinem Werk nur ein einzelnes Instrument zu verwenden, und dort auch keine Akkorde zuzulassen, sondern lediglich Einzeltöne zu notieren, von Solos für Streichinstrumenten (was vielleicht den jahrhundertealten Virtuositätsanspruch von Geigern erklären würde) und Blockflötenstücken für Erstklässler mal abgesehen. Musiker arbeiten in der Regel mit mehreren Instrumenten, und zwar gleichzeitig und polyphon. Ein deutschsprachiger Autor, der die Grundbedingung der Linearität in der Literatur hinterfragen und durchbrechen wollte, war Arno Schmidt. In seinen späten Werken (z.B. „Zettel’s Traum“) ließ er seine Romane großformatig in teils drei unabhängigen Spalten drucken, die sich inhaltlich ineinander wanden und gegenseitig kommentierten, die er vom Leser am Liebsten „quer gelesen“ wissen wollte, um das Verweben der drei Spaltenstränge zu einer vereinten Handlungsebene zu erwirken. So grandios und unerschütterlich verwegen das auch angelegt war, wirkt es doch nicht weniger als eine ausgeklügelte Anleitung des Autors für die sensorische Selbsttäuschung des Lesers beim Lesen.

Ohne diese Gemeinsamkeit von Literatur und Beatboxing in meinem damaligen Alter auch nur ansatzweise zu erahnen, begann ich relativ bald damit, Worte und selbstverfasste Textpassagen in meine Beats einfließen zu lassen. Zuerst sehr holprig und mit langen Pausen dazwischen, denn es fiel mir schwer den Übergang von Musik in Sprache und wieder zur Musik zurück schnell genug zu vollziehen, von einer akustischen Täuschung beim Hörer konnte in den ersten Jahren nicht im Geringsten die Rede sein. Erst im Laufe der Zeit begriff ich, dass ich zu „musikalisch“ an die Sache heranging. Es empfahl sich vielmehr, das Beatboxing in die Hemisphäre der Sprache zu deuten, Basstrommeln als ein wummerndes „P“ zu begreifen, Hihats als zischendes „S“, Snares als knallendes „T“. Das half mir eine Zeit lang weiter und erleichterte die Übergange, aber erst als ich damit begann, die Textpassagen in Wortfetzen und Silben bis hin zu Buchstaben aufzuspalten, um die herum ich die einzelnen Beatelemente im richtigen Takt zu legen hatte und sie somit einbettete, bekam ich zum ersten Mal das Gefühl, auf der richtigen Spur zu sein. Trotzdem war es oft frustrierend, sowohl Einbußen beim Text, etwa in der Unmöglichkeit einer Vokabel (vor allem Wörter oder Silben mit dem Anfangsbuchstaben „K“ stellen ein fast unüberwindbares Problem dar) in Kauf zu nehmen, als auch andererseits rhythmische Fehler zu erlauben, den Beat an einer Stelle zu versteifen oder zusätzliche (und aus rein musikalischer Sicht dementsprechend unnötige) Schnörkel-bewegungen zwecks Kaschierung einzubauen, weil man keine schlüssige Alternative für ein Wort findet oder zulässt. Es sollten noch viele Jahre vergehen, bis ich mich mit dem Ergebnis soweit zufriedengegeben hatte, dass ich mich bereit erklärte, meine Klangverse, meine Beattexte, meine Lautsagereien, meine Gediptychen aus Sound und Sprache der Öffentlichkeit zu präsentieren.

Text: Dalibor Markovic. Fotos: Nelly Tragousti, Thalia Galanopoulou. Der Essay wurde für das viertägige griechisch-deutsche Literatursymposium Syn_Energy Berlin_Athens, 17.-21. Oktober 2018, eine Kooperation von Diablog Vision e. V. und Lettrétage, unterstützt von Hauptstadtkulturfonds Berlin und Stavros-Niarchos-Stiftung.

Die Poesie des Moments
oder WortRaumResonanz

Als ich klein war, stieg ich täglich nach Schulende auf den Küchentisch meiner Mutter und immitierte meine Lehrerinnen und Lehrer. Ich verstellte die Stimme, krümmte den Rücken und legte meine Stirn in Falten. Die abendlichen Darstellungen speisten sich aus Wortfetzen, die ich tagsüber aufgeschnappt hatte, Gesten, Gangarten, schrille Stimmen, die durch die ockerfarbenen Flure meines Gymnasiums hallten. Müde Gesichter, verzerrte Gespräche auf dem Flur, Kuriositäten des neurotischen Lehrerzimmers, durch das ich ein und aus gehen durfte- unter dem Vorwand, meine Mutter sprechen zu wollen.

Meine Mutter jedenfalls liebte diese Aufführungen- und erkannte die Betroffenen selbstredend ausnahmslos. Mein Vater hatte keinen davon je zu Gesicht bekommen und konnte diesem Theater entsprechend nur wenig abgewinnen.

Die Freude der Rezeption lag folglich in der Spiegelung des Bekannten, des selbst Wahrgenommenen, des persönlich (Mit-)Gefühlten. Der Zauber lag in der Wiederholung des eben Dagewesenen, des gerade noch selbst Erfahrenen. Meist ohne sie überhaupt bemerkt zu haben, waren diese Momente an meiner Mutter vorbeigezogen. Sie genoss es, das Tagesgeschehen zwischen den Schulstunden nochmal in anderem Licht erleben zu können.

Wir wurden immer mehr zu einer Art Geheimbund, dessen zwei Mitglieder tagsüber kichernd und mit verkniffenen Augen durch die Flure strichen: Die karikierten Stimmen im Sinn und stets auf der Suche nach neuer Inspiration. So lag in diesem Spiel, wie in jeder Satire, jeder Fotografie, jedem Portrait, jeder Geschichte eine Art Sichtbarmachung des aktuellen Geschehens, aus meiner persönlichen Perspektive, durch den Filter meiner Wahrnehmung und Emotionalität. Jede Geschichte war tagesaktuell, immer unmittelbar, immer wahrhaftig. Transportiert durch meinen kleinen Kinderkörper, der im Imitieren der Erwachsenen stets eine erst unabsichtliche, dann immer bewusste hervorgerufene Komik erzeugte. Angereichert durch Übertreibungen, Wiederholungen, Pausen, Pointierung.

Neben der Beobachtung und Wiederspielung meiner merkwürdigen erwachsenen Mitmenschen liebte ich das Schreiben. Seitdem mir Buchstaben in ihrer schriftlichen Form zur Verfügung standen, nutzte ich sie exzessiv. Einerseits aus ästhetischen Gründen, einfach weil sie mir gefielen. Die Bögen, die harten Kanten, die schwingenden, nachlässig dahingeworfenen Zeilen, die liebevoll gemalten Is und Os und As…, weil sie mir außerdem das in fixierter Form erlaubten, was ich vorher nur mit Stimme und Körper wiederzugeben vermochte.

Mit achtzehn begann ich Improvisationstheater zu spielen. Eine Ode an den Moment, die Vergänglichkeit, das Feiern der spontanen Idee, der gemeinsam gefütterten Geschichte, die gleich einem buddhistischen Sandmandala bereits kurz nach dem Applaus schon verschwimmt, unwirklich wird und in Vergessenheit gerät. Gerade darin mag ihre Wahrhaftigkeit liegen, ihre Tiefe und ihr Zauber, die Faszination und Komik des spontanen Theaters. So betrieb ich beides in den folgenden fünfzehn Jahren exzessiv: das Schreiben für die Bühne und das improvisierte Theater. Es wurde vom Hobby zum Beruf, brachte mich an nie gesehene Fleckchen Erde und erlaubte mir von dem zu leben, was meine größte Freude war. Doch meine beiden Kunstformen blieben lange Zeit hermetisch getrennt. Die einzige Gemeinsamkeit bestand in meiner Scheu davor, sie der Vergänglichkeit zu entziehen, sie zu fixieren in Büchern und Videos, war ich mir doch sicher, ihren Zauber dadurch der vermeintlichen Haltbarkeit anheim zu stellen, sie zu banalisieren. Denn gerade das Provisorische, das Unvollendete, das unter widrigen Umständen in kurzer Zeit zu beeindruckender Tiefe gelangen konnte – ohne den Moment überdauern zu können oder zu wollen – gerade jenes war mir so lieb und vertraut. Es erregte mein Misstrauen nicht und ließ mich frei in meinem Ausdruck, ohne ihn allzustark formalisieren, regulieren, festschreiben zu wollen. So schien mir persönlich einzig der Moment und die Kunst, die in ihm wohnt, ein gangbarer künstlerischer Weg zu sein.

Im Gegensatz zu den improvisierten Theaterszenen, schrieb ich meine Texte auf, las sie immer und immer wieder, schliff sie rund und gab sie dem Publikum auf die Ohren – bis sie mir schließlich irgendwann wieder zu klein wurden und ich nicht mehr in ihre Buchstabenhaut zu passen schien. Dann begann ich sie langsam unmerklich auf der Bühne zu vergessen, weil sie mich wohl selbst nicht mehr fesselten und ich aus dem gelebten Moment immer häufiger ins Eben und Gleich entfloh. Das machte sie bald schal und ich mochte sie nicht mehr vortragen – und erst recht nirgendwo geschrieben sehen.

Vor zwei Jahren dann fragte mich eine Veranstalterin, ob es nicht möglich sei, einen tagesaktuellen Text zu verfassen. Ich bot ihr zwei Alternativen an: eine improvisierte Solo- Szene, selbstverständlich tagesaktuell oder ein vorbereiteter Text zum Thema der Tagung. Beides zusammen sei leider nicht möglich. Dachte ich.

Das Gedicht mit dem ich angereist war, verdoppelte sich während des Tages jedoch mit einer Leichtigkeit, die mich überraschte. Der Effekt, den es auf die Menschen hatte, war immens: Sie fühlten sich gesehen, gespiegelt, gewertschätzt – erkannten sich und andere wieder, fanden ihre Inhalte liebevoll poetisch wiedergegeben, und freuten sich tatsächlich wie meine Mutter damals am Küchentisch zu meinen Füßen. Damit war ein Format geboren, das ich in Anlehnung an die graphische Form der Dokumentation „Poetic Recording“ nannte. Heute weiß ich: Die Bezeichnung ist nicht ganz richtig. Denn wie mir letztens eine Zuschauerin sagte: Es ist viel mehr. Die spontane Dichtung transportiert anhand des Geschehenen immer auch meine eigenen Werte und tiefsten Überzeugungen. In allem und jedem ist etwas Sehenswertes und Schönes zu finden, etwas Merkwürdiges, Albernes, Abstruses, etwas Inspirierendes, Verstörendes, Bereicherndes. Das zu Tage zu fördern und sichtbar zu machen, schenkt den Menschen Freude an ihrem eigenen Tun, Freude an sich selbst. Und das ist real. Auch wenn meine Gedichte für den Moment entstehen und danach wieder verschwinden: Was bleibt, ist die tief empfundene Verneigung vor dem Moment und den Menschen, die ihn durch ihre Anwesenheit, ihre Begegnungen und Worte wertvoll gemacht haben. In diesem Sinne: Augen zu. Hand auf. Es wohnt ein solcher Reichtum an Ideen in der Welt.

Text: Dominique Macri. Fotos: Nelly Tragousti. Der Essay wurde für das viertägige griechisch-deutsche Literatursymposium Syn_Energy Berlin_Athens, 17.-21. Oktober 2018, eine Kooperation von Diablog Vision e. V. und Lettrétage, unterstützt von Hauptstadtkulturfonds Berlin und Stavros-Niarchos-Stiftung.

Die Lesereihe „Greek Writers@Berlin“ bildet eine Fortsetzung des Projekts Syn_Energy Berlin_Athens, das 17.- 20. Oktober 2018 in der Lettrétage stattfand. Über 20 Teilnehmer*innen aus beiden Sprachräumen waren zu dem viertägigen griechisch-deutschen Literatursymposium eingeladen, um sich in Text und Diskussion zu begegnen. Im April 2019 reiste Syn_Energy mit Lyriker*innen ans Goethe Institut Athen und kehrt im Herbst wieder nach Berlin zurück, um mit „Greek Writers@Berlin“ unterschiedliche Formen und Genres zu erschließen: Lyrik, performatives Schreiben und Prosa.

Zwei Lyrikerinnen aus Berlin und Athen begegnen sich in Kreuzberg. Die Athenerin fragt sich nach dem, was übrigbleibt, wenn man subtrahiert oder wenn man abstrahiert. Im Griechischen ist es dasselbe Wort. Die Berlinerin fragt sich, ob sich die Sprache der Kindheit und Jugend in Körper- oder Baummetaphern verwandeln kann. Ihr letzter Band heißt „Soma“ (das griechische Wort für: Körper).

Kleine Alltäglichkeiten werden bei Vasileia Oikonomou zu philosophischen Metaphern, bei Birgit Kreipe werden Pferde zu Wolken und Daphne zu einem Birkenmädchen. Ihre Tätigkeit als Psychotherapeutin hinterlässt sprachliche und gedankliche Spuren.

Beide destillieren die Wirklichkeit bis auf einen letzten, glasklaren Tropfen, bei beiden gerinnen Gefühle zu Gedankenbildern. Beide geben uns Rätsel auf. Gelegenheit für Moderatorin Andrea Schmidt, mit den Autorinnen auf eine Reise durch Raum, Zeit und Sprache zu gehen.

Birgit Kreipe, in Hildesheim geboren, studierte Psychologie und Germanistik. Sie lebt und arbeitet in Berlin. Ihre Gedichte erschienen zuletzt in: „Spitzen. Fanbook. Hall of Fame.“ (Suhrkamp, 2018),  „Aus Mangel an Beweisen“ (Wunderhorn, 2018) und im „Jahrbuch der Lyrik“ (2019). Ihre Gedichte wurden u.a. mit dem Irseer Pegasus 2014 ausgezeichnet. Bisher erschienen sind  „wenn ich wind sage, seid ihr weg“ (fixpoetry, 2010), „schönheitsfarm“ (Verlagshaus J. Frank, Berlin 2012) und  „SOMA. Gedichte“, (kookbooks, Berlin, 2016).

Vasileia Oikonomou, 1983 in Athen geboren, lebte 2017-2019 in Berlin.  Mit ihrem ersten Gedichtband (Govostis, 2015) wurde sie für zwei renommierte Nachwuchspreise nominiert. Ihre Texte spiegeln menschliche Beziehungen und Emotionen, ihr Lebensumfeld in Berlin und eine Auseinandersetzung mit der Tradition wider. Als Einzeltitel erschienen sind  „To ypoloipo tis afairesis“ (Govostis, Athen 2015) und „Efimera Zoa“ (Thraka, Larissa 2019).

Andrea Schmidt lebt und arbeitet als Verlegerin, Typografin und Dozentin in Berlin. Seit 2005 führt sie zusammen mit Johannes Frank und Dominik Ziller das Verlagshaus Berlin – ein Independentverlag für Gegenwartslyrik und Illustration. Sie ehrt als Dozentin und Gastprofessorin Typografie und Designtheorie u. a. an der UdK Berlin und der CAA Hangzhou (China), ab 10/2019 als Professorin für Typografie an der HBK Braunschweig.

Der organisatorische Träger dieser Projekte, der gemeinnützige Verein Diablog Vision e. V., ist aus dem zweisprachigen Kulturportal www.diablog.eu, deutsch-griechische Begegnungen hervorgegangen. Seit 2014 macht sich eine Gruppe von Autor*innen und Übersetzer*innen für die Vermittlung zeitgenössischer Kultur im deutsch- und griechischsprachigen Raum stark. Übersetzungen, Interviews, Reiseberichte und Artikel machen Inhalte in beiden Sprachen zugänglich und schlagen eine Brücke zwischen Mentalitäten und Lebensentwürfen. Seit 2017 initiiert Diablog Vision e. V., über den Online-Bereich hinaus Veranstaltungen im In- und Ausland.

Text: diablog.eu. Fotos: Sophie Lochet, Renate von Mangoldt, Hans Praefke.

Kavafis´ Nachlass kam erst Jahrzehnte nach seinem Tod Stück für Stück ans Licht und erlaubte neue Einblicke: nicht nur in die Werkstatt eines wenigschreibenden Autors, sondern auch in die Geheimkammer eines Meisters des Halbdunkels; eines Dichters jedenfalls, der Innen und Außen klar – und gewiss nicht ohne Opfer – voneinander trennte. 1968 erschienen zum ersten Mal in Athen die unveröffentlichten Gedichte aus dem Archiv. 1993 folgte eine Gesamtausgabe mit dem Titel „Verborgene (Gedichte)“, bereichert um Material, das in den Unterlagen von Freunden und Verwandten gefunden worden war.

Dem deutschsprachigen Publikum bot bereits 1991 die Ausgabe Konstantin Kavafis, Die Lüge ist nur gealterte Wahrheit (Carl Hanser Verlag) einen ersten, repräsentativen Eindruck vom Archivmaterial (Gedichte, Prosatexte, Artikel, Notizen, Tagebucheinträge etc.) an. Mit ihrem eher dokumentarischen Charakter sollte sie in erster Linie das Bild des geheimnisvollen Dichters ergänzen. Darin enthalten sind 15 verborgene Gedichte in der treuen Übersetzung von Asteris Koutoulas, der sich darum bemüht, etwas vom authentischen Kavafis-Klang – den er als Grieche unmittelbar versteht – im Deutschen zu bewahren:

Aus dem, was ich tat und sagte,
sollte niemand zu ergründen suchen, wer ich war.
Eine Barriere war errichtet und ließ mich
mein Handeln ändern und auch die Art, mein Leben zu führen.
Eine Barriere war aufgebaut, ließ mich
oft innehalten, wenn ich anhob zu sprechen.
Meine unscheinbaren Gesten
und meine Schriften, die vielschichtigsten –
nur mit ihnen wird man ein Bild sich von mir machen können.
Vielleicht aber lohnt´s nicht, aufzuwenden
so viel Sorgfalt und Kraft, um uns´rer Bekanntschaft wegen.
Schließlich – in der vollendeten Gesellschaft –
wird jemand, aus gleichem Holz wie ich,
sich frei offenbaren und handeln. (VERBORGENES, Übers. Α. Κ.)

Wenige Jahre später erscheint ein Großteil des unveröffentlichten Materials in der Gesamtausgabe des Amman Verlags (Zürich 1997) in der Prosaübersetzung von Robert Elsie, die sich nach dem Vorbild der emblematischen französischen Übersetzung von Marguerite Yourcenar orientiert. Zu den Vorzügen dieser Übersetzung gehören zweifellos ihre sprachliche Nüchternheit und ihr Rhythmus:

Aus alldem, was ich tat und sagte,
Möge keiner versuchen herauszufinden, wer ich war.
Ein Hindernis war da,
Das meine Taten und meinen Lebensstil gewandelt.
Ein Hindernis war da,
Das mich oft abhielt zu sprechen.
Meine unscheinbaren Taten,
Meine deutlich verschleierten Schriften,
Aus ihnen allein wird man mich verstehen.
Aber vielleicht lohnt sich solche Anstrengung
Und Mühe nicht, mich ausfindig zu machen.
Später – in einer vollkommeneren Gesellschaft –
Wird ein anderer, beschaffen genau wie ich,
Sich frei offenbaren und handeln. (VERBORGENES, Übers. R. E.)

Zwanzig Jahre später holt das Verlagshaus Berlin erneut 23 verborgene Gedichte aus der Schublade hervor. Auswahl und Übersetzung stammen diesmal von Jorgos Kartakis und Jan Kuhlbrodt, zwei renommierten Lyrikern und Lyrikübersetzern, die eindrucksvollen Illustrationen dazu stammen von Anja Nolte. Das titelgebende Gedicht VERBORGENES – allerdings jetzt mit UNSICHTBAR übersetzt – steht zu Beginn und schürt geschickt die Erwartung einer über Jahre vereitelten Offenbarung: Es ist, als tauchte Kavafis selbst aus der Vergangenheit auf und zöge endlich den Vorhang beiseite. Und wer könnte dem schon widerstehen, wenn er zugleich „eines der schönsten deutschen Bücher“ in den Händen hält?

Mein Handeln wird euch
nichts von mir offenbaren.
Meine Taten verbargen und verwandelten
mein Wesen und die Weise meines Seins.
Verwehrt war mir
zu sagen,
was ich sagen wollte.
Nur in heimlichen Handlungen
in verborgenen Schriften
bin ich als der erkennbar, der ich bin. Wahrscheinlich ist es aber
nicht der Mühe wert
mich darin zu suchen, zu finden.
Später – in einer besseren Welt – vielleicht
wenn ein anderer sich darin findet
wird das was ich war verständlich sein und frei. (UNSICHTBAR, Übers. J. K. & J. K.)

Κein wirklich neues Textmaterial also, und auch keine intimen Einblicke oder andere Überraschungen. Neu ist allerdings das ästhetische Ergebnis: Kavafis in neuer Form und mit neuer Stimme. Spontan muss ich an viele Kavafis-Kenner und -Leser denken – vor allem griechischsprachige –, denen es sicher schwerfallen würde, ihren Kavafis in dieser Ausgabe wiederzuerkennen. Aber wer ist eigentlich ihr Kavafis? Und wer ist unserer oder der jedes einzelnen von uns? Über welchen oder wie viele Kavafis reden wir, wenn wir über Kavafis reden? Und wer ist dabei wir? Und wie verhält es sich dann erst mit dem übersetzten Kavafis, der ohnehin in viele Einzelstimmen zersplittert? Trotzdem hat der Westen den Dichter ausschließlich durch Übersetzungen lieben gelernt, wie Jan Kuhlbrodt zurecht anmerkt – eine Tatsache, die für den Leser, der mit Kavafis´ unverwechselbarer Sprache vertraut ist, vollkommen unbegreiflich ist. In den meisten Fällen konnten die Übersetzer nicht einmal Griechisch.

Die Rezeption eines Autors im Ausland unterscheidet sich bisweilen stark von der im eigenen Land. Dass dieser ungewöhnliche Dichter, der sich am Rande der griechischen Welt bewegt hat und – wie die Geschichte gezeigt hat – der literarischen Produktion des Mutterlandes so weit voraus war, im Westen einen solchen Erfolg hatte, ist zunächst folgender Konstellationen zu verdanken: Einerseits seiner Bekanntschaft mit dem britischen Schriftsteller E. M. Forster und folglich der tiefen Vertrautheit Kavafis´ mit der englischen Literatur, Sprache und Kultur, die seine Lyrik beeinflussten, und andererseits dem Maler David Hockney, und nicht zuletzt seiner Homosexualität. Forster lernte Kavafis vor etwa hundert Jahren persönlich in Alexandria kennen. Er übersetzte seine Gedichte und stellte ihn Persönlichkeiten wie T.S. Eliot vor, der Kavafis‘ historical sense bewunderte und ihn ins Pantheon der Moderne aufnahm. Ein halbes Jahrhundert später entdeckt der junge, noch unbekannte Hockney via Lawrence Durrell Kavafis´ Werk. Um der besonderen Atmosphäre der Liebesgedichte nachzuspüren, reist er nach Ägypten und nach Beirut und fertigt die berühmten Radierungen an (Illustrations for Fourteen Poems from C.P. Cavafy, Tate Gallery). Dem Aufstieg zum international bekannten Lyrik-Star steht nichts mehr im Wege: Kavafis‘ Werk wird zum Gegenstand vielfacher künstlerischer Auseinandersetzung und wissenschaftlicher Forschung. Kavafis selbst wird zu einem Mythos, der die Zeit überdauert.

Die Auswahl des Materials, die Übersetzung und die Illustrationen der Ausgabe Im Verborgenen lassen sich also in diese westliche Tradition der Kavafis-Rezeption einordnen, mit der diese sich kreativ auseinandersetzt. Eine Tradition, die sich nachvollziehbarerweise nicht auf die Sprache und die griechische Prägung (im kulturellen und nicht im nationalen Sinne) fokussiert, sondern – um es mit den Worten von Durs Grünbein zu sagen – auf „sein(en) überzeitlichen Schönheitssinn und die verborgene Homosexualität, […] zwei Grundkräfte, die sich in seinem Leben widerstrebend zusammenfügten…“ (Der Spiegel 44/1997). Einerseits ist ein solcher Ansatz teilweise reduzierend und ignoriert die kulturell bedingten Besonderheiten des Originals (weil diese in der Zielkultur gewöhnlich unbekannt sind). Andereseits aber eröffnet er die Möglichkeit einer neuen dynamischen Annäherung, die frei von ideologischen Zwängen und dem schweren Erbe ist.

Daher lese ich Im Verborgenen nicht unbedingt wie „einen wunderbaren Beitrag zum Verständnis des diskretesten unter den Riesen“, – wie es der brasilianische Künstler und Dichter Ricardo Domeneck in seinem ansonsten sehr informativen Nachwort zusammenfasst. Ich lese es eher als ein reizvoll experimentelles Spiel mit Kavafis, das kreative Kräfte freisetzt und den Dialog zwischen Lyrik und bildender Kunst neu belebt. Als eine Nachdichtung, in der ein Stück Kavafis-Aura transportiert wird und die einen frischen Blick auf eine Lyriklegende wirft. Doch idealerweise sollten die Leser eine gewisse Kenntnis des Originals mitbringen, um Missverständnisse zu vermeiden bzw. Abweichungen wertschätzen zu können, zumal die Auswahl der Gedichte nicht besonders repräsentativ ist und die Übersetzung sich gewisse Freiheiten nimmt – was ihnen, aus anderen Gründen wiederum, guttut. Konkreter:

Mehr als die Hälfte der 23 Gedichte dieser Sammlung sind reine Liebesgedichte. Im Gesamtkorpus von 154 Gedichten macht diese Kategorie jedoch nur etwa ein Drittel aus und bei den 75 „Verborgenen Gedichten“ sogar nur ein Fünftel aus. Die übrigen Gedichte des Bandes sind lose um das Thema Liebe arrangiert: „Im Haus der Psyche“, „Wer scheiterte“, „Ewigkeit“, „Die Schachfigur“, „Zweite Odyssee“, „Auf dem Gräberfeld“, „Haus mit Garten“ usw. Der kundige Leser wundert sich nicht nur über den falschen Eindruck einer thematischen Vielfalt, sondern vor allem über die fast vollständige Abwesenheit des „historischen“ Kavafis, der sich selbst ausdrücklich als solchen bezeichnete. Der Grund dafür ist offensichtlich: Um diesen ungewöhnlichen Dichter für das deutsche Lesepublikum möglichst leicht zugänglich zu machen, beschränkte sich die Anthologie auf die eingängigeren Gedichte über die Liebe und andere allgemeine Themen und ließ dabei jene aus, die Kenntnisse der griechischen und byzantinischen Tradition und Geschichte voraussetzen. Bis zu einem gewissen Punkt sind die Kriterien der Übersetzbarkeit, Zugänglichkeit und Unterhaltsamkeit gerechtfertigt. Sie vermitteln allerdings zugleich ein einseitiges, ein verzerrtes Bild. Wird außerdem diesen Aspekten zu viel Bedeutung beigemessen, besteht die Gefahr, dass sie zu einem verfälschenden Filter werden, der schließlich mitbestimmt, was die Zeiten überdauern wird.

Die Übersetzung fließt im Deutschen wunderbar und ihr gelingen zwei wichtige Dinge: Erstens erschafft sie nicht bloß einen Widerhall des Originals, sondern eine eigene poetische Sprache, frei von der schrecklichen Starrheit, die häufig die dem Original vollkommen unterworfenen Übersetzungen kennzeichnet. Und zweitens trifft sie genau jenen nüchternen Stil, der den Kavafis-Sound in der deutschen Sprache überzeugend abbildet. Dies gilt an vielen Stellen ebenfalls für den Rhythmus: „Im Haus der Psyche toben die Passionen“ oder: „Wer scheiterte, wer niederging, / wie schwer für ihn, die Sprache der Armut und andere Manieren zu erlernen!“ Damit dies gelingen kann, muss sie sich vom Original befreien. Das geschieht wiederum nicht ohne Verluste: Manchmal werden unübersetzbare Worte und Stilfiguren geopfert, wie z.B. die für Kavafis typischen Wort- oder Phrasenwiederholungen, die zugegebenermaßen für Nichtkenner merkwürdig klingen, wie etwa der Satz „ein Hindernis war da“ im Gedicht UNSICHTBAR. Manchmal werden zugunsten eines besseren Verständnisses vom Dichter gewollte Unklarheiten und Mehrdeutigkeiten aufgeklärt, wodurch die leise und geheimnisvolle Sinnlichkeit der Gedichte zerstört wird.

An einigen Stellen werden Grundmerkmale der kavafischen Lyrik umgangen oder verändert, über die schon bücherweise Analysen geschrieben sind. Einige Beispiele: Wird im Gedicht JANUAR 1904 das Wort „zurück“ oder „wieder“ im Vers „und in Gedanken Augenblicke modelliere“ ausgelassen (ξαναπλάττω με τον νου), geht ein für Kavafis´ Dichtung wesentlicher Mechanismus, das „ästhetische Wieder-Erschaffen des Verlangens“, verloren. Übersetzt man „ύποπτα“ mit „verräterisch“ (statt etwa „verschwörerisch“) im Vers „die Liebe, die ich wollte – deine Augen, müde und verräterisch, gaben es preis – die hättest du mir geben können“ im Gedicht AUF DER TREPPE, ergibt der geschilderte Sachverhalt des erotischen Blicks wenig Sinn. Die Wiedergabe von „ich sah dein unbekanntes Gesicht und du sahst meins“ (είδα το άγνωστό σου πρόσωπο και με είδες) in „sah ich in deine Augen, wie du mich erkanntest“ im selben Gedicht, ist nicht nur inkorrekt (das Gesicht ist unbekannt, kann also nicht wiedererkannt werden), sie zerstört das bei Kavafis stets wiederkehrende Motiv der flüchtigen erotischen Begegnung. Für Kavafis-Kenner sind solche Verluste kaum hinnehmbar. Wer sich jedoch mit Übersetzung beschäftigt, weiß, dass diese bis zu einem gewissen Maße unvermeidlich und deshalb zulässig sind, dass auch ein Missverständnis durchaus zu wirkungsvollen oder gar wunderbaren ästhetischen Ergebnissen führen kann. Jan Kuhlbrodt hat sich diesbezüglich häufig in Artikeln zur „Aufgabe des Übersetzers“ geäußert. Da jedoch gerade bei der kreativen Übersetzung die Grenzen zwischen Gut und Böse fließend sind, würde ein Hinweis darauf, dass es sich hier um eine freie Wiedergabe oder sogar Nachdichtung handelt, auch den nichtsahnenden Leser vor dem Irrtum schützen, er lerne hier den fremden Dichter ganz unmittelbar kennen und begreifen.

Auch die radikalen Bilder von Anja Nolte, die sich über eine oder gar mehrere Seiten erstrecken und an mehrteilige Gemälde oder Graffiti erinnern, gehen über die Grenzen der einfachen Illustration hinaus und lassen das Buch eher an eine Graphic Novel erinnern. Sie dringen buchstäblich in den ohnehin schon engen Raum der Gedichte ein und machen auch vor den biografischen Angaben zum Dichter nicht halt – ein Hinweis darauf, dass die Kenntnis der Lebensdaten und -details dazugehört. So drängen sie uns zu einer psychoanalytisch ausgerichteten Lesart, die vor allem Kavafis´ unterdrückte sexuelle Orientierung thematisiert: Menschen und Anthropoide, undefinierte Apparate und hybride Maschinenmenschen, verzerrte Darstellungen von Tieren und Pflanzen in Szenen aus Kindermärchen, die sich in Albträume verwandeln oder in Räume, die an Folterkammern erinnern – als hätte jemand die dunklen Kräfte der Verdrängung freigesetzt. Eine solche Lesart wird wohlgemerkt durch einige Kavafis-Experten unterstützt, die das Verhältnis zwischen poetischem Schaffen und Sexualität bei ihm erforschen und zurecht die homophobe Starrheit vieler Kritiker der letzten Jahrzehnte anprangern.

Abgesehen von einem gewissen Vorbehalt gegenüber der Einseitigkeit einer derartigen Sichtweise, ist das, was mich hier in erster Linie interessiert, eine ästhetische Frage: der eklatante Gegensatz zwischen den Bildern und dem zurückhaltenden Ton der Gedichte, die sie illustrieren. Was verbindet diese stürmische und laute Darstellung des Obszönen, Furchterregenden, Bedrückenden, Krankhaften und Abstoßenden mit jenem Ästheten und Dichter, der wie kein anderer die Schönheit und Vollkommenheit der Form liebte und ein Meister der Nüchternheit und der Selbstkontrolle war? Während es Hockney ein halbes Jahrhundert vorher gelungen ist, Kavafis´ Liebeswelten mit einigen wenigen Strichen abzubilden, schlicht und doch voller Verlangen und vollkommen zum zurückhaltenden Ton des Dichters passend, lässt sich Nolte wohl vom „Verborgenen“ inspirieren und bewegt sich in die genau entgegengesetzte Richtung: Sie zeichnet überschwänglich die Macht des Verdrängten, die Gefühle der Schuld und der Angst, die wohl die Gedichte in der Schublade versteckt bleiben ließen.

Einen der vielen Kavafis-Aspekte bietet uns also das kleine braune Buch mit seinem Einband aus Pappe an. Und es tut dies zweifellos auf eine Art, die den Leser fesselt. Kavafis selbst hätte das höchstwahrscheinlich auch gefallen. Der offene Buchrücken mit den sichtbaren schwarzen Nähten, das Markenzeichen der Reihe „Edition ReVers“, in der das Verlagshaus Berlin „in Vergessenheit geratene“ Manuskripte herausgibt, vermittelt uns Lesern das Gefühl, wir würden Texte in der Hand haben, die direkt aus der Schublade stammen. Fast automatisch muss ich dabei an die besondere Art und Weise denken, mit der Kavafis seine Werke selbst veröffentlichte. Er gab nie ein Buch heraus, obwohl er dazu mehrfach Angebote bekam. Er ließ die Gedichte auf lose Blätter drucken, die er selbst zu Sammlungen zusammenband. Die sogenannten „Verborgenen Gedichte“ hinterließ er vorbildlich geordnet in einem Umschlag mit der Aufschrift „Soll bleiben“. Ich kann mir nur zu gut vorstellen, wie dieser „diskrete Riese“ seine Freude über die Initiative des Berliner Verlages gekonnt hinter seiner Bescheidenheit verbergen würde: „… Wahrscheinlich ist es aber nicht der Mühe wert, mich darin zu suchen …“. In Wirklichkeit wollte er immer genau wissen, wo und wann ein Gedicht von ihm erschien, und vermerkte dies penibel, selbst wenn es sich dabei um ein unbedeutendes griechisches Provinzblatt handelte.

Kavafis war sich seines Talents sehr wohl bewusst und überzeugt, dass ihm irgendwann in ferner Zukunft die verdiente Anerkennung zuteilwerden würde. Eines Tages, in einer Buchhandlung in Alexandria, diktierte er dem Korrespondenten einer französischsprachigen Zeitschrift folgende Worte, die er zuvor auf einem Zettel notiert hatte: „Kavafis ist meiner Meinung nach ein ultramoderner Dichter, ein Dichter kommender Generationen. Außer dem historischen, psychologischen und philosophischen Wert seiner Dichtung sind es folgende Elemente, deren Bedeutung erst von zukünftigen Generationen wirklich gewürdigt werden kann: die Nüchternheit seines geschliffenen Stils, der zuweilen lakonisch wird, sein ausgewogener Enthusiasmus, der geistige Emotionalität offenbart, seine treffenden Bilder, die Ergebnis einer aristokratischen Natürlichkeit sind, seine leichte Ironie…“. Ich bezweifle, dass es eine treffendere Charakterisierung des Phänomens Kavafis gibt als diese: entwaffnende künstlerische Selbsterkenntnis und -überzeugung verbunden mit präziser Voraussicht. Aber ein Detail, von dem die meisten vielleicht nichts wissen, scheint mir wichtig für jeden, der Kavafis wirklich verstehen möchte: seine enge Verbundenheit mit der alten literarischen Überlieferung. Denn mit dieser Selbstdarstellung reiht sich Kavafis in die spielerische Tradition der hellenistischen Dichter ein, die ihre eigenen Grabinschriften zu schreiben pflegten, in denen sie von sich und ihrer Kunst sprachen und somit selbst für ihren posthumen Ruhm sorgten. Mit anderen Worten: dieser hochmoderne Alexandriner, der „spätgriechische“ Dichter, wie ihn Brecht mit seinem dichterischen Gespür treffend nannte, erobert die Zukunft mit den Mitteln der Vergangenheit.

Womöglich ist gerade das die große Stärke des Buches: Dadurch, dass es Kavafis aus den Tiefen der Zeit so ausdrucksstark in die Gegenwart holt, entlarvt es die ganze Dimension des Kavafis’schen Paradoxons. Wie kann nämlich ein Dichter, der so hartnäckig der Vergangenheit, der Erinnerung und der Tradition zugewandt war, gleichzeitig so modern, allgegenwärtig und aktuell sein? Und diese Frage führt zu weiteren: Was bedeutet modern? Wie und warum lesen wir immer noch und immer wieder eine solche Dichtung? Ist sie wirklich modern oder fühlen wir uns durch die Autorität eines Mythos zu ihr hingezogen und tragen so zu dessen Erhalt, Reproduktion und sogar Kommerzialisierung bei? Wie gehen wir mit Alt und Neu um? Können sich das Gestern und das Heute sinnvoll austauschen, jenseits von Trends, Simplifizierung und Ignoranz? Gibt es richtige und falsche Herangehensweisen?

Die schönsten Bücher sind die, die genau dort Fragen aufwerfen, wo eine konservative Haltung nicht das letzte Wort haben darf. Letzten Endes entscheiden die Leserinnen und Leser, ob und auf welche Weise sie Kavafis entdecken oder neu entdecken möchten. Und womöglich können selbst für einen Mythos gewisse „Verstärker“ manchmal gut sein, wenn dadurch seine leisen Töne besser zur Geltung kommen – insbesondere bei einem fremdsprachlichen Publikum – und er in Interaktion mit dem Neuen tritt. Ein poppig-moderner Kavafis, der allen die Tür aufhält, die sich für ihn interessieren, ist schließlich besser als ein vergessener Kavafis. In den besten Fällen, wie bei der Anthologie Im Verborgenen, sind die Ergebnisse einer solchen Interaktion nicht bloße Verstärker. Sie sind Ausdruck der immerwährenden Metamorphosen des Mythos selbst.

Text: Elena Pallantza. Übersetzung: Ina Berger. Illustrationen: Anja Nolte. Mit freundlicher Genehmigung des Verlags entnommen aus: Konstantinos Kavafis, 1863-1933, Im/Verborgenen, Übersetzung: Jan Kuhlbrodt und Jorgos Kartakis, Illustrationen: Anja Nolte, Nachwort: Ricardo Domeneck.

Finden Sie hier mehr Beiträge unseres Redaktionsmitglieds Elena Pallantza: „Die Frau von früher“ – deutsches zeitgenössisches Theater in Athen, Homerika, Die schwierige Kunst, „Himmelweg“ oder die Unsichtbarkeit des Grauens.